cosmorama vulgata

2012-01-15T10:34:00.001-03:00

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Déclaration du cinéaste Peter Watkins

2011-08-11T08:14:00.000-03:00

calligaris e as crianças

2011-02-24T11:07:00.003-03:00

CONTARDO CALIGARIS

Pesquisas de grupo

Queremos ver as crianças felizes e jocosas. Portanto, nós preferimos emburrecê-las a aborrecê-las

FRANCISCO, 8, anuncia: "Preciso fazer uma pesquisa para um projeto de grupo sobre a China".
Encarregado das ilustrações, Francisco "pesquisa" no Google Imagens.
A impressora está em pane; alguém leva Francisco e seu pen-drive para a casa da tia, a qual interrompe seu jantar para imprimir os arquivos.
Em menos tempo (e sem mobilização familiar), Francisco poderia ter memorizado três boas páginas sobre a China, seus costumes, sua história etc.
Há 20 anos, como pai, padrasto, professor e terapeuta, sou perseguido pelas "pesquisas de grupo".
A moda do trabalho escolar em grupo evoca, aos meus ouvidos, a fala de colegas que, nos anos 70, improvisavam grupos terapêuticos. Os tempos são duros, eles diziam, e o paciente pagará a metade do que custa uma sessão individual.
De fato, a terapia de grupo não é uma espécie de excursão de ônibus (mais barata para os turistas e mais rentável para o cicerone): ao contrário, ela é uma forma específica de terapia, na qual a dinâmica do grupo mobiliza aspectos da subjetividade que seriam de acesso e manejo árduos numa terapia individual.
Ou seja, na terapia de grupo, a existência do grupo permite algo que aconteceria mais dificilmente numa terapia individual.
Será que o mesmo não deveria valer para os trabalhos em grupo nas escolas? O trabalho em grupo só se justificaria se ele permitir que o aluno tenha uma experiência diferente, mais rica da que é proporcionada pelo trabalho individual.
Alguns dirão que isso é o que acontece: o trabalho em grupo promove uma socialização que é crucial para a criança. Poderia responder que um pouco de solidão garante o silêncio necessário para que o aluno desenvolva uma vida interior.
Mas a questão é esta: quantos professores têm a competência e o entusiasmo pedagógicos necessários para propor um trabalho de grupo que não seja apenas uma excursão mais barata por ser de ônibus?
Também faz 20 anos que ouço crianças anunciando que seu dever de casa é uma "pesquisa" - nas enciclopédias, nas revistas, nos livros dos pais, nas bibliotecas, na internet e no Google.
Ora, procurar uma palavra num dicionário, numa enciclopédia ou no Google, é, justamente, uma procura -não é uma pesquisa.
Ler dez, 20 ou mesmo 50 livros sobre um tema não é pesquisar, é apenas se informar e estudar.
Se, a partir dessas leituras, alguém costurar uma nova interpretação dos fatos, essa engenharia do pensamento será suficiente para um trabalho de conclusão de curso, para uma dissertação de mestrado e até para uma tese de doutorado, mas ainda não será propriamente pesquisa.
Fazer pesquisa significa produzir (ou almejar produzir) um saber novo, inédito.
Imaginemos que Francisco, depois de passear pelo Google, leia dez livros sobre a visão da China pelos primeiros que viajaram para lá.
Isso seria estudo, não pesquisa. Agora imaginemos que, ao longo dessas leituras, ele se pergunte quais relatos de primeiros viajantes fossem conhecidos por Marco Polo.
Francisco poderia ir a Veneza e vasculhar a Biblioteca Marciana ou o Archivo di Stato até encontrar o testamento de Marco Polo, no qual o explorador talvez tivesse listado seus livros mais preciosos.
Essa, sim, seria uma pesquisa (aviso, para evitar viagens inúteis: o testamento de Marco Polo já foi encontrado há tempos).
Resta a pergunta: por que diabos, aparentemente, gostamos de convencer nossas crianças de que uma procura no Google seria pesquisa?
Por que diabos encorajamos trabalhos em grupo que são apenas maneiras de dividir as tarefas e minimizar o esforço? Por que, em geral, exigimos cada vez menos de nossas crianças?
A resposta usual (e certeira) é a seguinte: amamos nossas crianças como continuações de nós mesmos. Para compensar nossas frustrações, queremos vê-las continuamente saltitantes e jocosas. Portanto, preferimos emburrecê-las a aborrecê-las.
Mas é preciso completar essa resposta. Amamos as crianças porque elas poderão corrigir nossa vida quando não estivermos mais aqui.
É impossível que esse tipo de amor não seja contaminado por uma ambivalência, pois a vida futura das crianças é o símbolo de nossa mortalidade.
Nossa inveja (mais ou menos raivosa) pode, por exemplo, expressar-se assim: tudo bem, as crianças nos sobreviverão, só que a sua vida será inculta e chata -bem-feito, quem mandou não morrer com a gente?

ccalligari@uol.com.br

filhotes 2

2011-02-19T15:08:00.000-03:00

filhotes

2011-02-19T15:07:00.002-03:00

a falta que faz uma tradução

2010-06-06T13:17:00.002-03:00

escolho livros pelo formato, um que me caiba bem nas mãos, o cheiro ácido e doce do papel. leio knut hamsun em duas versões, já que nem vou me aventurar pelo alemão (de resto, uma tradução do norueguês. aí também, vai um pouco além da conta. Oslo será uma das últimas cidades que vou conhecer na vida...) o fato é que uma das traduções foi feita pelo C. Drummond de A., e a edição é horrorosa. o outro não: um tradutor relativamente desconhecido, mas o livro, fininho, maleável, as letras minúsculas, os parágrafos em espaço um. só que era drummmond, e isso não se despreza nunca.

a descrição do outono:

" começa a mergulhar em letargia todas as coisas. moscas e outros seres pequeninos sentiram-lhes os primeiros golpes.lá em cima, nas árvores, e cá embaixo, na terra, percebe-se o rumor da vida obstinada, fervilhante, sonora, inquieta, lutando para não perecer. no mundo dos insetos, todas essas breves existências se agitam uma última vez. ... o sopro ligeiro do primeiro frio perpassou sobre as plantas, e cada uma delas guardou um sinal diferente. talos de erva, desbotados, eriçam-se contra o sol; folhas ressecadas rolam por terra com o chiado de uma procissão de uma procissão de bichos-da-seda. É a sazão outonal, em meio ao carnaval da efêmera duração."

matogrosso: a arte existe para não deixar perder a memória da falta

2010-06-04T22:37:00.005-03:00

o tempo segue - impassível - seu curso, mas nunca maltrata alguém que resiste: fiel - a um gosto que seja -, um gesto, hábito das suas fibras, um jeito de corpo, sua pele.

patrimônio

2010-05-29T00:32:00.000-03:00

mapas

2010-05-28T22:35:00.002-03:00

Mapas além-Google
Por Giselle Beiguelman

Em “Sur-viv-all’’, Andre Lemos combina GPS, fotos e vídeos para “escrever” uma cidade canadense e questionar as mídias locativas

Se você ainda tinha dúvidas sobre a possibilidade de falar e pensar em narrativas nômades, “Sur-viv-all’’, de Andre Lemos, vai acabar com elas. Combinando recursos de mapeamento on line, GPS, fotos e vídeos, Andre, que é professor da UFBA e pós-doutorando da Universidade de Alberta (Canadá), produziu um interessante discurso crítico sobre a cidade contemporânea como espaço de fluxo e historicidade transitória.

O nome do projeto “Sur-viv-all’’ é um trocadilho “nomádico”, locativo e narrativo. A palavra "survival’’ foi transformada em "Sur-viv-all," tentando criar sentidos diferentes em inglês e em francês, as línguas oficiais do Canadá, e em português, a língua-mãe de Andre.

Em francês, podemos inferir na palavra a idéia de “Sur viv( r)e/vie’’ algo como “um excesso e uma falta da vida, algo que ocorreu apenas quando a sobrevivência é o mínimo e o último recurso da existência”, diz Andre.

Em português, para o autor, o que fica é o "Viva", reivindicando viver, um imperativo. Já em "survival”, em inglês, ainda segundo Andre, aparece o sentido original da palavra -sobrevivência-, porém maximizado pelo “all’’ (tudo).

A idéia, conta ele em seu site, veio do cruzamento de sua leitura do livro “Survival”, de Margaret Atwood, com a pesquisa que desenvolve sobre mídias locativas, cidade, mobilidade e novas tecnologias.

Nesse livro, segundo Andre, a autora defende a tese que o enfrentamento com a questão da sobrevivência é um padrão na imaginação da literatura canadense, que lida, em geral, com a luta com as forças da natureza, dos nativos e dos animais.

Contemporizando e contextualizando essa reflexão sobre a sobrevivência com sua pesquisa sobre mídias locativas, Andre “planeja-escreve” a cidade de Edmonton, onde está fazendo seu pós-doutorado, com um rastreador baseado em GPS. O GPS é utilizado para marcar em mapas on-line (como iStumbler, Google Earth e Google maps) e hotspots (pontos com wi-fi, redes sem-fio).

“O que eu procurava aqui era uma maneira de estar mais perto da cidade, compreender e sentir seus espaços, sua dinâmica. Uma maneira de ver minha ‘sobrevivência’ aqui. O que está na base de tudo é a imaginação sobre a cidade, o relacionamento com temperaturas extremas, o uso dos carros como forma de deslocamento padrão, os espaços vazios, a invisibilidade dos processos eletrônicos nas estruturas reais do espaço público”, diz ele no website do projeto.

São inegáveis os desdobramentos da explosão dos novos formatos de mapeamento e localização que se abrem com a popularização dos GPSs e a acessibilidade dos mapas on-line. Tudo isso, no entanto, aponta para novas dinâmicas geopolíticas e para certa redundância estética, em que se patina na utopia de um mapa na escala 1:1, como um dia sonhou o triste personagem borgeano de “Do Rigor na Ciência”.

Nesse minúsculo conto, Borges escreveu:

“Naquele Império, a arte da Cartografia atingiu uma tal perfeição que o mapa duma só província ocupava toda uma cidade, e o mapa do Império, toda uma província. Com o tempo, esses mapas desmedidos não satisfizeram, e os colégios de cartógrafos levantaram um mapa do Império que tinha o tamanho do Império e coincidia ponto por ponto com ele. Menos apegadas ao estudo da Cartografia, as gerações seguintes entenderam que esse extenso mapa era inútil e não sem impiedade o entregaram às inclemências do Sol e dos invernos. Nos desertos do Oeste subsistem despedaçadas ruínas do mapa, habitadas por animais e por mendigos. Em todo país não resta outra relíquia das disciplinas geográficas (Suárez Miranda, “Viagens de Varões Prudentes’’, livro quarto, cap. XIV, 1658)’’.

Leia a seguir a entrevista de André Lemos à Trópico, feita por e-mail, acesse a documentação do projeto no “link-se’’, no final deste artigo, e boa viagem.

A variedade de saberes envolvidos no seu projeto faz pensar que é conceitualmente inoperante insistir na definição do que é objeto do campo da comunicação, da arte, da tecnologia etc. Você situaria seu projeto em algum campo específico do conhecimento ou está na hora de abolirmos essas categorias estanques?

Andre Lemos: Acho que meu projeto tem um viés artístico, já que é metafórico, cruza com a literatura, não tem pretensões de provar nada e foi feito como uma catarse da minha experiência nas "praries", no Oeste do Canadá. É, por assim dizer, estético.

Não tenho pretensões artísticas e fiz para me divertir e "marcar" a cidade, deixar o meu "traço" por lá. O que está em seu fundo, no entanto, é a minha preocupação teórica com a temática da cidade, das tecnologias de comunicação, da mobilidade e das novas funções dos lugares e dos territórios, hoje, em meio a fluxos internacionais de informação digital.

Não acredito em fronteiras do conhecimento que não sejam membranas, permeáveis, que sejam, no fundo, mídias. Parto das ciências sociais, bebo na literatura, experimento uma práxis artística, volto as ciências sociais... Não sei bem onde começa um e termina o outro.

Só consigo pensar fazendo várias coisas ao mesmo tempo: minhas fotos, meu blog, meus projetos, como o "Wi-Fi Salvador", o "Ciberflânerie", o "https" (todos estão no meu blog), me ajudam a produzir teoricamente, me fazem produzir outras coisas e assim por diante.

Não há e não deve haver fronteiras que nos prendam na aventura do conhecimento. Fronteiras devem ser “hubs’’ e não prisões. Sou engenheiro de formação, tenho mestrado em política de ciência e tecnologia com ênfase em filosofia da técnica e meu doutorado foi em sociologia. Agora sou professor da comunicação. Como poderia defender fronteiras estanques do pensamento?

“Sur-viv-all’’ nasceu no Canadá e traz embutido no nome a complexidade territorial da cultura da mobilidade. Mas é difícil abstrair o fato de que você é um soteropolitano temporariamente no freezer. O título me remete, assim, à idéia de uma palavra-chave numa determinada locação. Que romance ou que palavra seria a chave do mapeamento de Salvador?

Lemos: Na realidade nasci no Rio, mas estou há muitos anos em Salvador e tenho uma linda filha baiana. Aceito o rótulo com prazer e orgulho. Me sinto desterritorializado, já que não me vejo pertencendo nem a um lugar nem a outro.

Bom, o que me levou a fazer o “Sur-viv-all’’ foi a minha paixão pela literatura e o meu interesse intelectual pelas novas tecnologias. “Sur-viv-all’’ só foi possível por causa do meu olhar estrangeiro (não é à toa que é o primeiro do gênero em Alberta, e talvez no Brasil com GPS writing, mas não saberia afirmar com certeza).

Salvador é mais interna, digerida e não seria fácil para mim fazer o mesmo. Mas tenho conflitos e amores pela cidade e já tinha pensado em fazer um com o meu grupo questionando a idéia da "cidade da alegria". Fizemos o “Wi-Fi Salvador’’ (mapeamento de hotspots wi-fi), mas minha idéia era mapear a alegria (e seu oposto) nas ruas da cidade. Talvez ainda faça isso.

Qual romance seria a chave para o mapeamento de Salvador? Não sei bem, mas o que me vem a cabeça, pela origem, pela malemolência, a astúcia, a força e a criatividade da cidade, talvez seja "Viva o Povo Brasileiro", de João Ubaldo Ribeiro.

Acho que a palavra que escreveria com um GPS seria "povo", que remete à dimensão cotidiana e impregnante da cidade e, ao mesmo tempo, ao folclore dessa socialização, ao que falta na cidade (e talvez no país como um todo). Acho que em Salvador o que mais tem, e o que mais falta, é "povo".

“Locative media’’ é um dos temas mais quentes do momento. Como tudo que é inflacionado por modismos, implica riscos. Nesse sentido, não me impressiona a quantidade de projetos redundantes que são mais exercícios de “desabstração” do que de mapeamento. No limite, parecem correr atrás daquele fantasma borgeano de criar mapas na escala 1:1, explicitando a obviedade do local, em detrimento da representação (que é sempre multiplicadora de sentidos). Como você vê essa questão e o boom dos “locative media”?

Lemos: Há vários projetos sobre o título de “locative media”. Considero três grandes campos: “anotações urbanas”, “mapeamento e geotags” e “location-based mobile games”. O interessante é que o tema vem de artistas que buscam diferenciar suas ações daquelas de grandes empresas.

Hoje as coisas estão meio misturadas, mas o fenômeno revela formas de apropriação de dispositivos móveis (como celulares, GPS, palms) e de sistemas de publicação disponíveis na Web para projetos "bottom-up". Eles visam repensar o espaço público, a cidade, a produção de conteúdo sobre lugares, o uso da cidade.

No meu entender, o mais interessante é ver como projetos com mídias locativas (informação anexada a lugares e objetos) impedem que caiamos em teses hegemônicas de autores consagrados que afirmam o "fim dos lugares", “o fim do urbano”, a “desmaterialização” e a “desterritorialização” completa do real pelo "virtual", a perda do "sentido de lugar" etc. Acho que o que estamos vendo hoje nesses projetos são usos efetivos dos lugares, criação do que chamo de "territórios informacionais" que redefinem os lugares contemporâneos.

Lugares se modificam com o fluxo informacional. Mas eles não desaparecem. Projetos com mídias locativas não estão em um ciberespaço independente do espaço físico, mas sim na intersecção, tencionando os lugares, criando novos sentidos, novas territorializações, novas formas de controle, novos conteúdos pessoais e comunitários e novos usos do espaço urbano. São, por assim dizer, tendências rapidamente seguidas pelo mercado (companhias de celulares oferecem hoje mapeamento, GPS, micro-blogging, acesso à software sociais etc...).

Sobre Borges, você tem razão, e escrevi recentemente em um artigo que os processos de territorialização com mapas e GPS são exatamente a concretização do microconto de Borges: mapear é, como sempre, controle, criação de territórios. Hoje, com GPS e sensores, a potência informacional faz com que o deslocamento pelo espaço coincida exatamente com percursos por mapas eletrônicos. Assim, andar com um GPS é como andar em um mapa de escala 1:1.

Já se disse que quem não estiver no Google, em alguns anos, não existirá. E o que está fora do Google Map? Estará também condenado a uma espécie de “limbo” da história e da geografia?

Lemos: Sim, como sempre. O que não estava nos mapas dos grandes impérios (Roma, Portugal, Espanha, Grã Bretanha...) não existia e estava condenado ao limbo da história.

O Google Maps e o Google Earth criaram oportunidades gigantescas de aprendizagem, de produção de conteúdo e de mapeamento (com fotos, vídeo, textos...) para qualquer um. Devemos lembra que a produção de mapa e representações sobre um território era exclusiva de técnicos, cartógrafos, engenheiros e burocratas que servem ao poder constituído.

Como falamos anteriormente, esses sistemas de mapas digitais tornou disponível, para todos com acesso à rede, uma possibilidade de produzir conteúdos e mapas sem precedentes na história da humanidade. Com finalidades as mais diversas, esses mapas hoje permitem a pessoas e comunidades criarem histórias e significações autóctones sobre suas realidades, sobre seus “lugares”. Ou seja, é possível produzir histórias sobre os lugares que não são as oficiais, criar sentido além da reprodução oficial. Isso é muito bom.

No entanto, precisamos estar atentos às limpezas e maquiagens do Google. Sabemos que pontos chaves do território americano foram recentemente apagados, que zonas de Bagdá e do Afeganistão foram esteticamente melhoradas, que há lugares que não existem nesses mapas, ou são apenas “pontos”, que há diferenças de definições das imagens dos mapas e que essas diferenças não são neutras etc.

Mais ainda, embora seja gratuito, o sistema não é "open source", e os API (Application Programming Interface, ou Interface de Programação de Aplicativos) que usamos hoje podem nos ser retirados ou cobrados no futuro.

Nada muito novo. Precisamos lembrar que toda construção de mapas é ideológica, que ela esconde poderes e não é de forma nenhuma a "realidade". Como sempre, e não apenas hoje, criar mapas é produzir uma realidade, é criar uma história que se pretende “a” história. No Google Maps ou no Google Earth, ela é tão performática que temos a impressão de ser toda a “realidade”. Não é. Devemos pensar também que a realidade é o que não está no Google.

link-se
SUR-VIV-ALL - http://www.facom.ufba.br/ciberpesquisa/andrelemos/survivall/

Publicado em 19/04/2008

Giselle Beiguelman
É curadora do Prêmio Sergio Motta de Arte e Tecnologia e professora do curso de pós-graduação em Comunicação e Semiótica da PUC-SP. Editora da seção "Novo Mundo", de Trópico. cria e desenvolve projetos experimentais para redes fixas e móveis. Site: www.desvirtual.com

amsterdan, por lucas db barbi

2010-05-28T22:32:00.002-03:00

Reel #02 - Amsterdam from LD Barbi on Vimeo.

Köln, Ansicht II

2010-05-22T18:22:00.002-03:00

Köln, Ansicht

2010-05-22T18:21:00.000-03:00

(Ansicht von Köln 1531: Verkleinerte Wiedergabe der Hauptpartie des im Original 352 cm breiten Holzschnitts von Anton von Worms. eingescannt aus: Henne am Rhyn, Dr. Otto: Kulturgeschichte des deutschen Volkes, Erster Band, Berlin, 1897., S. 387 [[category)

köln, deutschland

2010-05-22T18:10:00.000-03:00

frankfurt am main, deutschland

2010-05-22T18:08:00.001-03:00

fertilidade e terror/ douglas garcia alves jr.

2010-05-22T17:50:00.005-03:00

Mais recente filme de Michael Haneke, A fita branca é um refinado exercício de tematização de questões teológicas, sociológicas, éticas e estéticas. É possível recolher alguns desses aspectos a partir de palavras que são ditas pelos personagens dos filmes, em seu idioma original, o alemão. Palavras que contêm uma imensa carga de sentido que deve ser recuperada, para que se tenha consciência da riqueza do filme do austríaco.

O pastor, o médico, o senhor de terras, o professor – figuras de autoridade, de responsabilidade, Verantwortung, que ocupam o duplo ofício de cuidar, sorgen, das crianças (e doentes, e mulheres, e braços da lavoura), e também pôr os freios, castigar/corrigir, bestrafen. As primeiras palavras remetem ao universo sublime da filosofia (a autonomia kantiana e o cuidado do Dasein heideggeriano), enquanto a última alude ao inferno da colônia penal (Strafkolonie), de Kafka.

O espectador é apresentado a essas figuras ambíguas, e impedido de ter qualquer identificação com elas – exceto com a figura do professor, não por acaso, intimamente ligado à esfera “espiritual”, à música, e que é encarregado pelo cineasta de ser o “narrador” da história, um narrador que, já idoso, reconstitui os fatos que abalaram, um ano antes da Primeira Guerra, a ordem (apenas aparente, como se constatará) da pequena comunidade alemã.
O espectador vê e não vê. O “olhar” da câmara é distanciado, nas tomadas externas, com escassa movimentação. Nas tomadas de interiores repete-se a tendência à economia de movimentos, que é intensificada pelas longas pausas em que se vê apenas um corredor, uma porta fechada, uma janela. O efeito dessa forma é a sugestão de que o que é visto não é deformado pela perspectiva de nenhum personagem, nem mesmo do professor/narrador. O espectador não vê a criança sendo castigada com vara pelo pai/pastor. Ele não vê os momentos em que acontecem as agressões misteriosas que abalam a comunidade.

O único momento em que o “olhar” da câmara se acopla ao olhar de um personagem é a cena em que uma criança observa, entre fascínio e temor, o cadáver de uma mulher. O personagem retira o lenço que cobre o rosto da morta, como se para testar se ela poderia, ainda, voltar a retribuir o olhar.

A busca da pureza, Reinheit, e da inocência, Unschuld, é simbolizada pela fita branca amarrada às vestes dos filhos do pastor, e pela brancura da neve que cobre a paisagem de inverno. Na perspectiva moderna do iluminismo, a de Kant, a pureza (da Crítica da razão pura) alude à autonomia da razão, alcançada por meio da diferenciação dos motivos morais em relação aos instrumentais e aos afetivos. Na perspectiva cristã, a inocência é tida como estado impossível de ser atingido pela criatura humana, separada infinitamente do criador, e dependente de seu amor e sua eleição à graça. Novamente, expõe-se a ambiguidade do formar para a pureza/castigar a desgraça da impossibilidade da inocência.

A malignidade da criança, insinuada pela atitude de alguns personagens do filme, especialmente o do pastor, é assumida pela moral cristã como índice da resistência da condição original de pecado de toda criatura, que cumpre expor e reprimir, para a elevação do espírito ao amor de deus-pai. Escreve Santo Agostinho, nas Confissões: “A inocência das crianças reside na fragilidade dos membros, não na alma. Vi e observei bem uma criança dominada pela inveja: não falava ainda, mas olhava, pálida e incitada, para seu irmão de leite [...] sem dúvida não é inocente a criança que, diante da fonte generosa e abundante de leite, não admite dividi-la com um irmão embora muito necessitado desse alimento para sustentar a vida” (Livro I, 11).

Violência odiosa

A colheita destruída com ódio é uma das cenas mais fortes do filme. Os versos de Drummond – “Onde não há jardim, as flores nascem de um/ secreto investimento em formas improváveis” – falam da criação a partir de um mínimo de vida, de espírito. A violência odiosa contra as mais frágeis das criaturas: um pássaro, uma criança reveste-se da significação de um gesto desesperado de procura de alargamento das potências de vida, sufocadas sob uma ordem geral que não é mais fértil, nem sagrada, nem respeitosa com a fragilidade das suas criaturas.

A infertilidade é um dos mais poderosos símbolos do filme. Ela aparece em negativo, na fertilidade dos habitantes da aldeia, com seus numerosos filhos. Ela aparece, de forma mais direta, na figura do cadáver, exposto à observação. Nesse quadro geral, o anúncio do assassinato do príncipe do império austro-húngaro aparece como um signo de violência simultaneamente destruidora e libertadora. É como se os eventos na aldeia fossem uma alegoria do que se seguiria em escala histórica.

A luz, em A fita branca, ou é a fraca luz das velas e lampiões que iluminam os interiores, dos mais sombrios já mostrados no cinema; ou é a luz ofuscante da paisagem campestre, chapada, sob a qual o olho demora a encontrar referência e distinção. Esse tratamento da luz parece aludir à ideia de um criador egoísta e distante, que esmaga suas criaturas sob o peso de exigências impossíveis de cumprir. Não contente com isso, ele toma posse tanto de seus corpos quanto de seus espíritos, ao lograr que elas interiorizem a necessidade do mal e da repressão. Esse motivo, simultaneamente teológico e político, anuncia a dissolução de uma ordem nada inocente.

Por último, Vertrauen, confiança/crédito. A cena se passa entre os dois jovens noivos. O professor propõe um desvio de rota à pequena carroça, um passeio à beira do lago. A noiva resiste, com medo. “Por acaso eu faria mal a minha futura mulher?”, reage o rapaz. A moça, alegre, cede à confiança. Único gesto de confiança em meio a um universo de ódios dissimulados – alguns, nem tanto – e ressentimentos cultivados com obstinação. A confiança só é possível como promessa sem garantias últimas, entre dois igualmente frágeis seres humanos.

Douglas Garcia Alves Júnior é professor de estética e antropologia filosófica do Departamento de Filosofia da Universidade Federal de Ouro Preto (Ufop)

tiny spaces

2010-05-14T05:03:00.002-03:00

em dias de aprender a frieza

2010-04-29T16:19:00.002-03:00

leiden, v. t. tolerar, sofrer; admitir, suportar; v. i. (an/dat.) sofrer, padecer; ___ unter (dat.)ressentir-se de; keinen Aufschub ___, não admitir demora; jemanden gut ___, gostar muito de alguém, simpatizar com alguém; Schiffbruch ___, naufragar; (fig.) falhar, malograr-se.

ano eleitoral 3

2010-04-27T08:51:00.000-03:00

JANIO DE FREITAS

A candidata Bengell

Atribuir a confusão fotográfica elaborada no site de Dilma a "interpretação equivocada" é desonestidade e desfaçatez

É DIFÍCIL saber qual dos dois atos do site de candidata de Dilma Rousseff é mais trapaceiro e repulsivo. Fazer uma foto do rosto de Norma Bengell nos seus bons tempos passar por foto de Dilma Rousseff poderia ser apenas ridículo como feito e perverso com a candidata não fosse, acima de tudo, um golpe sórdido.
Atribuir a confusão fotográfica elaborada, como faz uma nota do site desmascarado, a "interpretação equivocada" de quem quis conhecer as mensagens da candidata, é mistura de desonestidade e desfaçatez.
O propósito da baixeza está evidente no cuidado com que foram escolhidas as duas fotos. A de Norma, com o rosto pequeno, sem atrair atenção minuciosa, sob um pedaço de cartaz em passeata contra a ditadura; a de Dilma, o rosto inteiro, recente, não se sabe quanto. Mas, nas fotos utilizadas, as duas cabeças exatamente na mesma posição, enviesadas. Os cabelos acima da testa com disposição e corte iguais. O tempo explicaria a infidelidade dos traços da Dilma candidata aos da outrora Dilma manifestante. Ainda mais sabendo-se que a jovem Dilma foi participativa contra a ditadura.
A nota do site não foi seguida de alguma forma de pronunciamento de Dilma Rousseff sobre o que foi feito em nome de sua candidatura.
Caso não se conheçam providências respeitosas com o eleitor, o seu recém-nascido site não é dos que mereçam nem um mínimo de confiança para ser ainda visitado. Uma situação interessante para a candidata que ambiciona fazer da internet, a exemplo do feito por Barack Obama, um recurso eleitoral eficaz.

Meia-volta
A retirada formal da candidatura pretendida por Ciro Gomes é esperada para hoje, quando reunida a diretoria deste tantas vezes promissor, antes e depois de 64, e nunca realizado PSB, Partido Socialista Brasileiro. A maioria dos comentários a respeito da retirada de Ciro coincide, em linhas gerais, na conclusão de que assim se "cumpre o roteiro desejado" por Lula para esse seu ex-ministro e, como disse com ênfase mais de uma vez, amigo pessoal.
Ainda assim, os fatos até esse final não foram retilíneos. Em sua parte não exposta, houve entendimentos bastante afinados para um jogo em comum, mas de repente desandados. Por uma das partes. Ou seja, o roteiro fez um ângulo para uma guinada. Ou não seria um roteiro dos tempos atuais.

Fora
De volta à equipe de Dilma Rousseff: aqui ela será "candidata a presidenta" quando superintendente, atendente, gerente, e outras obras do sufixo ente, forem chamados por ela de superintendenta, atendenta, gerenta e por aí.

ano eleitoral 2

2010-04-27T08:49:00.001-03:00

FERNANDO DE BARROS E SILVA

Norma Rousseff
SÃO PAULO - Mas pode chamar também de Dilma Bengell. Como assim? Explico: na capa do site oficial de Dilma Rousseff (dilmanaweb.com.br), há uma sequência de três fotos, formando um painel ao lado da inscrição "MINHA VIDA".
A primeira foto à esquerda é da Dilma bebê, com seus dois ou três aninhos, o olhar sério e o cabelo de franjinha. A terceira imagem, à direita, é muito recente, poderia ter sido feita ontem; lá está Dilma tal como a conhecemos, o cabelo curtinho e avermelhado, o mesmíssimo olhar da primeira imagem.
O problema é a foto do meio. Ao fundo, há um cartaz, onde se leem palavras de ordem: "Contra censura pela cultura". Em primeiro plano, há uma mulher de cabelo curto e séria, cujo rosto é bem menor do que o das imagens ao lado. Sim, estamos nos anos 60. Sim, ela está numa passeata. Sim, claro, só pode ser Dilma Rousseff. Claro, mas errado.
A jovem manifestante da foto parece Dilma, mas é a atriz Norma Bengell. Participava da famosa Passeata dos Cem Mil, no Rio de Janeiro, em 26 de junho de 1968.
Colocada entre a Dilma bebê e a Dilma madura, a foto da "Dilma jovem" é uma óbvia enganação. Mas ainda pior é a "nota de esclarecimento" que anexaram ao blog da candidata depois que o truque veio à tona: ali se "lamenta" a "interpretação equivocada" e se diz que "jamais houve a intenção de confundir a imagem de Norma Bengell com a de Dilma, o que seria estapafúrdio".
O que essa nota estapafúrdia faz é apenas colocar a cereja do cinismo sobre o bolo da impostura.
A pretexto de "ressaltar" que Dilma participou das "lutas contra a ditadura", seu blog investe na arte de iludir. Lá dentro, informa-se corretamente que a ex-ministra pertenceu a dois grupos adeptos da luta armada -o Colina e a VAR-Palmares. Bom ou mau, isso é diferente de tomar parte numa passeata.
Confundindo Dilma com uma atriz, seu site parece fazer da campanha um tipo de teatro. Faz sentido para uma candidata que, fora do governo, dá a impressão de ainda estar à procura de seu personagem.

os filhos de caim, o nômade. construtores de cidade.

2010-04-26T20:01:00.001-03:00

Heidegger escreveu que todas as interpretações científicas do mundo estão marcadas por uma limitação radical, qual seja, a de que toda pretensão à verdade absoluta oculta a parte enigmática da vida cotidiana.
Todo sistema é uma pretensão,
todo sistema é prenhe de limitações;
a eles falta o essencial de um mundo que se revela a nós somente por recolhimento.
Hannah Arendt acusou Heidegger se usar o estratagema dos filósofos, "de poder se espantar diante do simples e aceitar esse espanto como refúgio."
Para ela, homens e mulheres devem frequentar o mercado, o mundo das vozes e disputas, da exposição e apresentações incompletas. lá está a possibilidade do pensamento crítico, lá reside o enigma, que não está na origem, e sim nas periferias, na margem.
Para ele e para ela, a um só tempo e paradoxalmente, o mundo é o mundo da vida. ele, aposta no acabamento, na meditação; ela, nas hipóteses falíveis sobre o mundo, as hipótese que se põem a caminho: em andamento, em processo.

política 4

2010-04-26T19:41:00.000-03:00

o espaço, no fundo, é uma articulação. talvez, uma categoria - quando se trata de pensar o mundo contemporâneo. ou, para pensar a sociabilidade urbana, que é opaca ao olhar, exposta à desordem das atitudes e sentimentos imdividuais.

política 3 espaço social

2010-04-26T17:50:00.000-03:00

o espaço social só pode ser instalado pela política. não há dimensão do espaço social que preexista à formatação da política. o espaço só recentemente foi assumido como elemento decisivo das forças produtivas da sociedade.

política 2. o contexto, só ele, direciona e fundamenta a ação.

2010-04-26T17:44:00.002-03:00

toda filosofia política está inscrita na tradição do debate. existem muitas correlações entre a maneira como uma experiência é compreendida e descrita e o desenvolvimento de um pensamento sobre a ação política. mas não há algo como uma 'boa descrição' de uma experiência. toda justificação de uma experiência é uma prática comunicacional. não existe algo equivalente a uma descrição absolutamente verdadeira da experiência. todas as descrições teóricas de uma experiência devem ser interpretadas de maneira pragmática. uma descrição só ganha sentido em função do contexto. uma descrição, do ponto de vista pragmático, é sempre uma maneira de regular a ação, de lhe dar referências.

política 1

2010-04-26T17:38:00.000-03:00

o poder está inscrito nas formas espaciais. o mundo político é pluriversum, não um universum.. disse gabriel garcia marquez, em cem anos de solidão: "'as coisas têm vida própria', apregoava o cigano com áspero sotaque, 'é tudo uma questão de despertar a sua alma'".

ano eleitoral começando

2010-04-26T16:38:00.000-03:00

os caras da programação de computadores da candidatura governista colocaram uma foto da norma bengel simulando a dilma roussef numa passeata de 1968. ora ora, que novidade. a plataforma governista nos trata a todos como analfabetos funcionais. muito obrigada, dispenso.

retrato de brasília 2

2010-04-21T13:10:00.003-03:00

FERNANDO RODRIGUES

Brasília, 50
BRASÍLIA - A capital federal faz hoje 50 anos. Valeu a pena construí-la aqui, no meio do nada? É difícil argumentar a favor.
Na área social, a contribuição de Brasília ao mundo foi o apartheid planejado. Nos anos 60, favelas começavam a sujar a paisagem. Pobres aos milhares foram removidos para o cerrado aberto, a 30 km de distância. Era a Campanha de Erradicação de Invasões. Nasceu Ceilândia. Hoje, tem 600 mil almas.
Os bairros centrais de Brasília são higienizados. A periferia, encardida. É a terra do autoengano. Não há favelas constrangedoras à vista como em São Paulo ou no Rio. Alguns brasilienses festejam "con gusto" a segregação civilizatória (sic).
Outra ideia basilar de Brasília foi mudar o eixo de desenvolvimento do país. Sair do litoral rumo ao centro. Houve avanços. Em 1960, a região Centro-Oeste respondia por 2,5% do PIB do Brasil. Em 2007, pulou para 9,3% -e 40% desse bolo sai da capital da República.
Então, deu certo? Não. Só há dinheiro público aqui. Não se fabrica um parafuso em Brasília. A economia é uma ficção. Baseia-se 93% em serviços anabolizados pelo governo. Os funcionários públicos detêm 40% da massa salarial.
A riqueza de Brasília é estadolatria pura. Em 2009, seu orçamento foi de R$ 18,7 bilhões. Desse total, R$ 7 bilhões (37%) saíram do Fundo Constitucional do Distrito Federal. Ou seja, cada um dos 192,8 milhões de brasileiros desembolsa R$ 36 por ano para sustentar os escândalos candangos de dinheiro escondido em meias e cuecas.
Políticos encrencados há por toda parte, sem dúvida. Mas a capital da República ostenta o recorde de ser a única unidade da Federação a ter eleito três senadores apeados do cargo acusados de atos ilícitos.
Passados 50 anos, Brasília é uma profecia não cumprida. Vive em simbiose parasitária com o governo. Ao nascer, era um erro histórico. Agora, tornou-se um equívoco irreparável por opção. Triste.

retrato de brasília 1

2010-04-21T13:10:00.001-03:00

JANIO DE FREITAS

Rio-Brasília
Minha contribuição à aventura de Brasília só me serviu para uma lembrança -raramente pessoal-neste dia de 50 anos

SE HOUVE, NINGUÉM notou, no dia 21 de abril há 50 anos, nem sequer um lamento carioca pela mudança da capital para as obras de Brasília. Não por indiferença, nem por satisfação. Só por absoluta falta de convicção entre as desvantagens para o Rio, acusadas sem maior seriedade pelos oposicionistas, e as vantagens proclamadas a granel, em geral, por interesse.
A farta proporção de funcionários federais, sob as incertezas de mudança, neutralizava-se com as promessas de compensações, de fato sedutoras para quase todos. As manifestações coletivas ficaram na falta de espontaneidade de umas festividades mal arranjadas a título de comemorar o estado nascente -Guanabara, a breve.
Juscelino engrandeceu-se muito com os ecos, no pós-ditadura, do seu desenvolvimentismo. Na época, os bastidores das suas obras entravam pouco na imprensa, quase nada mesmo. Mas o Rio, como sede do governo, sentia o esbanjamento tresloucado do dinheiro público, sobretudo para Brasília, a corrupção ramificada em toda a atividade. Essa percepção tomou, cada vez mais, formas políticas que se definiram e concretizaram, depois do sinal dado com a eleição de Jânio Quadros, na infecção que extinguiu todo sinal de vida democrática.
O argumento político brandido em favor da construção de Brasília, e de resposta impossível na época, era o de proporcionar tranquilidade institucional, ao retirar o governo da caldeira de fermentação golpista que era o Rio. Juscelino atribuía à cidade todo o problema histórico da instabilidade brasileira e da preponderância política dos militares.
Não chegou a quatro anos o intervalo entre a mudança para a capital imune e o pior de todos os golpes, com o qual, pela primeira vez desde o golpe da República, os militares se apropriaram de todo o poder. A capital da civilidade democrática passou quase metade da sua existência como cidadela da antidemocracia.
A aventura do desenvolvimentismo de Juscelino proliferou em uma infinidade de outras aventuras e respectivos gêneros pelo país afora. Uma delas, centrada no jornalismo carioca e logo espraiada para muitos centros. Nesse jornalismo, a mudança da capital foi uma aventura em si mesma na surpresa diária que era o novo "Jornal do Brasil" de então. Repete-se, nestes dias, uma história de que Juscelino telegrafou de Brasília para um engenheiro e articulista de "O Globo" como prova de que, na inauguração, a nova capital já dispunha das comunicações desacreditadas. Havia só um ramal para usos oficiais. Tudo era assim, até o candango que discursou na inauguração em nome dos operários era, no Rio, o barbeiro do poeta Augusto Frederico Schmidt, que escreveu o discurso.
Fazer o jornal da inauguração foi uma aventura. Planejamos uma Redação dentro de um avião fretado, e nele a numerosa equipe de repórteres veio escrevendo (a máquina) os originais de reportagem, enquanto no Rio apressávamos as páginas do noticiário normal nos cadernos diários. Com a chegada da equipe, começamos todo o trabalho da inauguração, que precisava ter a marca, também, da inovação, com a ajuda das velhas linotipos, dos tipos de anúncios classificados e da caduca impressora do princípio do século, com seus arames, elásticos e esparadrapos.
Era um dia tão aventureiro, que o "big boss", como orgulhava de se considerar, pôs-se a meu lado para ver, pela primeira vez, como se fazia o seu jornal. Ali, enquanto empurrava a edição, desenhei e escrevi a capa e a contracapa do especial da inauguração. Até que sua repercussão se perdesse no tempo, o texto ficou atribuído a Ferreira Gullar, que deixara a Redação havia mais de dois anos, e o desenho, ao artista Amílcar de Castro, que diagramava o interior do caderno. Minha contribuição à aventura de Brasília só me serviu para uma lembrança -raramente pessoal- neste dia de 50 anos.

um dia de festa é um forte sinal de posse urbana. salve!

2010-04-21T13:06:00.002-03:00

Trens da alegria
Sem grana e com casas pequenas demais para festejar, jovens franceses levam suas noitadas para o subterrâneo transporte coletivo

CHICO FELITTI
COLABORAÇÃO PARA A FOLHA, DE PARIS

Paris é uma "festa móvel", como declarou o americano Ernest Hemingway no título original de seu livro de memórias de seus anos por lá.
Não sabia o escritor que, passados 45 anos, algumas comemorações seriam mesmo nômades na cidade luz. Por falta de espaço e de grana, muitos jovens passaram a festejar em estações e em trens do metrô.
"Minha casa é uma cela e eu não posso pagar 15 [cerca de R$ 40] para entrar em um clube e mais 7 [cerca de R$ 17] por cada cerveja", diz Arnauld Lapeyère, 22, com uma cerveja de 1 [R$ 2,45] em punho.
Arnauld não está só nesse trem. São 3 milhões de pessoas mal-alojadas, segundo a Prefeitura, numa terra em que o aluguel de um apartamento de 13 m2, o equivalente a três partes internas de um carro de tamanho médio, chega a custar 800 por mês. Ou seja, R$ 2.000.
Não que o salário-mínimo da região seja baixo: são 8 (cerca de R$ 20) por hora trabalhada. Só que a lei francesa permite estágios não-remunerados de até quatro horas por dia, e o número de universitários que labutam de graça só faz crescer.
Enquanto Arnauld explica o porquê de ter marcado na linha seis do metrô o programa da noite, os amigos de faculdade de economia "sequestram" um violeiro e o rodeiam dançando, enquanto ele canta "Para bailar la bamba/Se necesita una poca de gracia".
Dois trens depois, uma turma só de garotas explica que a maquiagem e o salto alto eram só para o rolé de coletivo.
"Não vamos sair hoje, vamos ficar bebendo aqui mesmo. Dá pra fazer brincadeiras bobas, tipo quem sai do trem correndo e bate a mão na parede mais vezes. Ah, é o que se tem... ", explica Rachel Jacquot, 19.

Carona festiva
A balada do trem tem regras. A primeira é chegar cedo: a última chance de ir para casa é à uma da manhã em dias de semana e, estourando, às 2h durante o fim de semana.
O segundo conselho vem de Cécile Dubois e de suas três amigas que tomavam bebida do tipo "ice" e ouviam som na estação Champs-Élysées-Clemenceau: "É só ir em direção ao lugar onde tem mais boates. O trem vai estar cheio da mesma gente que você conheceria na pista de dança. E todos já estão bêbados de qualquer forma...".
O DJ Aristopunk discorda. Ele diz que é preciso acabar com a fama de devasso bebum de quem se diverte no trem.
"É um direito de uma juventude que está prensada, não pode nem mais festejar", diz.
No movimento Party Terrorist (terrorista de festa), Aristopunk já agitou oito megabaladas subterrâneas de tirar o vagão dos trilhos.
Em 2008, era tanta gente pulando que o trem parou e apagaram-se as luzes. Todo o mundo se animou e gritou feito louco, mas logo o maquinista veio gritar com os "passageiros".
Uma última regra, aprendida em campo pelo Folhateen, é: cuidado na volta para casa, já que o trem vira um "campo minado" por causa da combinação de bebida e balanço.

As melhores estações para a balada

Linha 6, entre as estações Kléber e Raspail
É a região das baladas chiques do Champs-Élysées, com direito a vista da torre Eiffel

Linha 12, entre as estações Abbesses e Solférino
Trecho de baladas mais alternativas, engloba o meretrício de Pigallev

FONTE: Rachel Jacquot, Cécile Dubois, Arnauld Lapeyère e Aristopunk, baladeiros do metrô

tancredo por elio gaspari

2010-04-21T13:04:00.000-03:00

HÁ UM QUARTO de século, morreu Tancredo Neves. Na noite de 14 de março de 1985, os brasileiros foram dormir esperando assistir às cenas de sua posse na manhã seguinte e acordaram com o último dos generais deixando o palácio pela porta dos fundos enquanto José Sarney vestia a faixa presidencial. Tancredo só chegou a Brasília morto.
Ele foi uma resultante. Somava marqueses da ditadura, cardeais da moderação democrata-cristã, comissários de uma esquerda mais ou menos convicta. Morto Tancredo, a coligação perdeu o nexo e, aos poucos, deslizou para o colapso financeiro da hiperinflação e o desastre político do collorato.
Passados 25 anos, persiste o mito de que Tancredo Neves era um conservador. Com aquele jeito, falando baixo, sempre de terno, só podia ser. Além disso, seu conservadorismo seria um bálsamo capaz de aliviar o passado de Sarney e o futuro de Fernando Henrique Cardoso. Um mito conveniente.
Felizmente, o jornalista Mauro Santayana organizou o livro "Tancredo: O Verbo Republicano", com os textos dos últimos discursos e entrevistas de Tancredo Neves. Santayana assessorou-o por quase 20 anos. Na tarde de 14 de março de 1985, passou cerca de duas horas com ele, revendo o discurso que faria na manhã seguinte, ao tomar posse. Semanas depois, quando sabia-se que Tancredo não sairia vivo do hospital, Santayana entregou os originais a Risoleta Neves, mulher do presidente eleito.
A primeira metade do discurso de Tancredo contém uma das mais belas páginas da oratória política nacional. Elegante no estilo, profético no conteúdo. Em alguns momentos impressiona pela atualidade, mas, se isso indica a clarividência de Tancredo, ilustra também a mediocridade do debate nos 25 anos que se seguiram. Alguns trechos:
"Temos construído esta nação com êxitos e dificuldades, mas não há dúvida, para quem saiba examinar a história com isenção, de que o nosso progresso político deveu-se mais à força reivindicadora dos homens do povo do que à consciência das elites. (...) A pátria dos pobres está sempre no futuro e, por isso, em seu instinto, eles se colocam à frente da história".
"A legislação sindical brasileira se encontra envelhecida. (...) A unidade sindical não pode ser estabelecida por lei, mas surgir naturalmente da vontade dos filiados. (...) Os sindicatos não podem submeter-se à tutela do governo nem subordinar-se aos interesses dos partidos políticos".
"Já vivemos, nas grandes cidades brasileiras, permanente guerra civil (...). É natural que todos reclamem mais segurança nas ruas, e é dever do Estado garantir a vida e os bens dos cidadãos. Essa garantia, sabemos todos, não será oferecida com o aumento do número de polícias, ou com a multiplicação dos presídios. É muito mais fácil entregar ferramentas aos homens do que armá-los, e muito mais proveitoso para a sociedade dar pão e escola às crianças abandonadas, do que, mais tarde, segregar adultos criminosos. A história nos tem mostrado que, invariavelmente, o exacerbado egoísmo das classes dirigentes as tem conduzido ao suicídio total".
"Temos de ampliar o mercado interno, o único com que podem contar permanentemente os empresários brasileiros. Não se amplia o mercado interno sem que haja mais empregos e mais justa distribuição da renda nacional".

daniel auteil e as uvas (i)

2010-03-08T08:43:00.001-03:00

diziam os alemães no incio do século passado que só alguém que sabe povoar a própria solidão é capaz de viver intensamente o anonimato de uma cidade grande...

o começo do outono no hemisfério sul: o ano solar, depois de thom yorke

2009-03-23T20:30:00.003-03:00

montréal, apropriações suaves

2008-05-24T04:15:00.002-03:00

The New Beautiful City
A divided highway

The graffiti of Roadsworth has Montreal's politicians and police contemplating the differences between art and vandalism

by Laura Boudreau
photo by Peter Gibson

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The grey area between graffiti and vandalism is more than theoretical for Roadsworth: his controversial street images have turned pavement into politics in the city of Montreal and rekindled debate about the nature of public art.
Peter Gibson, the man behind the Roadsworth graffiti identity, began taking to the streets of Montreal in the early mornings of late 2001, spray-painting cyclist symbols on roads to protest the lack of bike lanes and paths in the city. Gradually his street images developed into increasingly symbolic displays of civic and environmental critique: pedestrian crossings on the Plateau Mont-Royal turned into giant footprints; orange stencils of barbed wire lined crosswalks; heart monitor-like spikes and valleys punctuated centre lines on roadways. Bemused Montrealers, many thinking that the city commissioned the road stencils, were left to contemplate the significance of these images.

The pieces were "very simple, open-ended, ambiguous,” says Gibson. “They were also somewhat integrated with the environment — the street, the road markings — giving them an almost subliminal quality.” Gibson adds, “I think my intention was to create a language that would function as a form of satire, accentuating the absurdity inherent to certain aspects of urban living, urban space, [and] public policy.” But evidently something got lost in translation: Montreal police arrested Gibson on November 29 last year and charged him with 51 counts of mischief, the charges carrying maximum penalties ranging from $200 to $5,000.

Gibson defends his works, claiming that they create free dialogue within the city’s commercial monologue. An economic, anti-ecological imperative holds the city hostage, Gibson says, and this deference to industry is symptomatic of the hypocritical way laws are applied in the city setting. As Gibson notes, “We aggressively pursue graffiti writers for scrawling their names on a wall across from a massive backlit billboard advertising Big Macs.”

Despite the claims of police that the Roadsworth images are a threat to public safety, Gibson argues that what they actually threaten is the corporate monopoly on public space.

Many Montrealers agree. Chris Hand, Director of Zeke’s Gallery on the Plateau, says that “at the street level — and elsewhere — there is a tremendous amount of support for Peter. I have yet to hear anyone say that they didn’t like what he did, and the only complaints are to vague ideas of public security. After I show them pictures of what [artist] Maclean did [using red tape to change “ARRET” signs to read “A R T”], it causes them to realize that, in comparison, Peter’s work was very benign.”

Gibson’s trial begins in January 2006, but his impact on Montreal will likely still be contested long after the courts decide his legal fate. Public space is full of competing and contradictory messages, but where is the line between public acts of self-expression and selfish acts of public vandalism? Roadsworth’s case highlights this debate surrounding art in public space.

Pop culture expert Dr. Tim Blackmore of the University of Western Ontario sees “L’Affaire Roadsworth” as a missed opportunity for discussion about public art. “I’m sympathetic to Roadsworth’s politics and like his art, but that’s not the issue. I get the sense that a lot of what Roadsworth is doing is basically stickin’ it to The Man. I’m little convinced that road art will do this. It will cause The Man to allocate more money for repainting.

“I think it’s a serious mistake for Montreal to drag Roadsworth into court,” Blackmore continues. “If I were in the position of advising the city, I would suggest that they meet with a collective of the graffiti artists and begin discussing public art seriously, allotting space for freestyle of all kinds.”

Gibson agrees that access is key: “If I were a city councillor, I think I would designate a lot of public space as free space — space where one could express anything.

“I love life in the city,” Gibson says. “I love the possibility for cultural and economic exchange.” It is, however, the collision between art and commerce in the public sphere that both inspires and infuriates Gibson, fuelling his unconventional form of protest: “Painting images on the street is actually a very innocuous gesture in the face of the problems that exist. We are living in serious denial if we feel that business as usual is going to ensure our continued survival and well-being.”

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UPDATE January 23, 2006: All charges against Gibson have been dropped. His punisment is a minor fine and 40 hours of 'community work' -- specifically artwork of his devising in The Plateau area of Montreal.

para laura, antes de ir a londres

2008-05-23T07:49:00.004-03:00

lauritcha, dois desenhos da gabriela lansol pra te acompanhar; os livros você deixa pra ler na primeira volta. have fun.

de volta, olhando james whistler

2008-05-17T18:31:00.004-03:00

girls, you have to watch that...

2007-12-07T11:37:00.000-03:00

what do you do for living? dont say anything before that "sex and the city num casamento em crise". have fun.

espaços públicos VI

2007-09-23T18:44:00.001-03:00

espaços públicos V

2007-09-23T18:33:00.000-03:00

Ken Nagano, Orquestra Sinfônica de Montréal e Orquestra Sinfônica Jovem de Montréal. Esplanada do Place des Arts, fim do verão.

espaços públicos IV

2007-09-23T17:51:00.001-03:00

Festival internacional de jazz, Montréal, julho de 2005
Rue Sainte-Catherine/Place des Arts

Festival de cinema de Montréal, setembro de 2007
Rue Sainte-Catherine/ Place des Arts

espaços públicos III

2007-09-23T17:36:00.001-03:00

todo domingo, ao meio dia, começa o tan-tan no parque mont royal. tan-tan é um batuque em que percussionistas amadores se juntam pra tocar, o resto do povo pra vadiar e dançar. acaba ao anoitecer.

espaços públicos II

2007-09-23T16:44:00.001-03:00

Magog, waterfront

espaços públicos I

2007-09-23T16:23:00.000-03:00

Campus McGill, domingo à tarde, véspera do começo do semestre

canadian mood: cafeína e cacau a 70%

2007-09-23T16:11:00.000-03:00

pode-se viajar, durante dias a fio, movidos a energias e encontros vitais. faz calor de alto verão em setembro, umas poucas folhas vão avermelhando ao redor de Montréal.uma vez K. voltou de espanha e portugal reclamando: no final, tudo é castelo, castelo, castelo. castelo, castelo... aham... castelos. lembrei-me dela, ri de novo tudo que rira ao ouvir o comentário cheio de enfado e senti saudade; viagens são para isso, para ter vontade de reencontrar amigos de quem só se tem notícias breves e longínquas. K., na minha querida cidade ao norte, acolhedora como só, - e em seus arredores - tudo é parque, parque, parque... parque. nem você se enfastiaria.Parc La Fontaine, Montréal

inconclusões, mas a caminho de algum lugar

2007-08-26T16:28:00.000-03:00

sobre a educação e seu futuro, duas avaliações brasileiras:
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O tamanho do Brasil pobre
Bolsa-Família não basta: é preciso casa, emprego e, principalmente, educação

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Pedro Doria
Em 2005, 7,5 milhões de famílias eram atendidas pelo Bolsa- Família. O número atual chega a 11 milhões de famílias, ou mais de 45 milhões de brasileiros, quase um quarto da população. Um em cada dois nordestinos é atendido pelo programa. “É muita gente, sim”, diz a professora Sônia Draibe. “Este é o tamanho do Brasil pobre.”

A professora é uma enciclopédia de políticas sociais. Não cita uma política do governo brasileiro, seja atual ou seja passado, sem compará-la com o que foi feito em algum outro país. Às vezes o Brasil se sai bem: “Temos uma cobertura previdenciária maior que a do México”; na maioria das vezes, sai-se mal.

Isso acontece principalmente quando a questão é educação. “Não temos muito o que fazer pelos adultos atendidos pelo Bolsa-Família, mas para os jovens há esperança”, diz ela. Não que as políticas deste governo ou do anterior tenham atacado as raízes do problema. “Nos anos 60, os EUA fizeram políticas parecidas, mas a escola estava envolvida, os professores se dedicavam mais aos alunos assistidos pelo programa social”, explica.

Para Sônia Draibe, o programa estimula algo que já acontecia - a presença na escola -, mas não é eficaz em garantir rendimento escolar. “O que explica que um país com nosso nível de desenvolvimento tenha chegado a este ponto educacional?”, ela se pergunta, para responder em seguida: “Nada.” E provoca: “Estamos fazendo algo para tirar esta nova geração da pobreza?”. Segundo ela, não.

O Bolsa-Família alcança um quarto da população. Isso é demais?

Um quarto é muito, sim. Mas este é o tamanho do Brasil pobre. Isso tem a ver com nossas heranças e tem a ver com nossa política social e econômica atual.

Como explicar que a pobreza esteja na cidade e não no campo?

Entre as décadas de 50 e 70, 40 milhões de pessoas migraram para as cidades. É uma Argentina inteira em 30 anos. Imagine a estrutura urbana e de serviços sociais que é preciso construir com rapidez para admitir um mínimo de decência para a vida. A urbanização acelerada, fruto da industrialização, desenvolveu o País. Como em todo o mundo, sistemas de proteção social foram erguidos nesse período de urbanização para substituir as antigas formas de proteção comunitárias do campo, que não funcionavam mais. No Brasil, quando a ditadura terminou, tínhamos uma cobertura de Previdência Social maior do que a do México, uma vasta rede de hospitais que pertenciam ao Inamps, muitas escolas. Se formos comparar com outros países de médio e baixo desenvolvimento, tínhamos uma infra-estrutura razoável, embora produzindo resultados ruins.

O que se fez para enfrentar esse problema?

O governo Itamar Franco foi o primeiro a ensaiar uma política de combate à pobreza. Mas foi o Comunidade Solidária, no primeiro mandato de Fernando Henrique Cardoso, que procurou atacar o problema, melhorando a oferta de serviços que podiam ter impacto sobre os pobres - educação básica, vacinação, leite para as crianças, posto de saúde, pré-natal. Mas não havia, ainda, transferência monetária.

Há críticas ao repasse de dinheiro.

Isso sempre foi polêmico no Brasil. Em outros países não é assim, mas aqui sempre houve resistência, tanto entre conservadores quanto entre progressistas. Quando eu estava na faculdade, diziam: “A primeira coisa que o pobre fará com esse dinheiro é comprar pinga”. Depois não era mais pinga, diziam que compraria radinho de pilha. Supunha-se que o pessoal com menos educação não usaria bem o dinheiro.

Faz sentido essa resistência?

Não. Na década de 1980, o governo Franco Montoro, em São Paulo, criou um programa que repassava dinheiro às famílias que recebiam seus filhos vindos da Febem. Como o dinheiro era pouco, essas famílias juntavam tudo num bolo e cada mês faziam um mutirão na casa de uma. Ou então poupavam por uns meses para comprar um carrinho de pipoca para aquele rapaz que agora precisaria trabalhar. Ao mesmo tempo, outros programas, que forneciam recursos, fracassavam por não levar em consideração hábitos regionais. Aqui em São Paulo, por exemplo, distribuíram feijão preto, que só é consumido no Rio. As pessoas jogavam fora.

Como foram os projetos de transferência de renda com FHC?

O primeiro dos projetos federais de transferência monetária foi o Bolsa-Escola, que teve uma implementação muito difícil. Havia muita tensão com a equipe econômica e a fiscalização da contrapartida para a transferência - a freqüência às aulas - sempre foi difícil. Muitos municípios não tinham condições de fazê-lo. Em 2000, o Congresso aprovou a criação daquilo que o governo tentou evitar no início, que é um Fundo de Pobreza, vinculado à CPMF. Foi isso que passou a financiar o Bolsa-Escola, o Bolsa-Alimentação, o Vale-Gás e outros programas menores.

Em que o Bolsa-Família é um programa diferente?

Até 2002, o Bolsa-Escola estava no Ministério da Educação, o Alimentação, no Ministério da Saúde, e assim por diante. O governo Lula juntou todos os que havia, mais aquele que criou, o Fome Zero, e tirou das áreas técnicas, passando para os cuidados da Casa Civil e, depois, do Ministério de Desenvolvimento Social. Já havia um projeto de juntar tudo. Você fornece um só cartão magnético, o que é mais racional. Mas tirar das áreas técnicas e mudar o nome é ruim. Quando você chama de Bolsa-Escola, está clara a obrigação das famílias de fazer as crianças freqüentarem a escola. Quando chama de Bolsa-Família, essa ligação desaparece.

Então essa é uma falha do governo Lula?

O governo Lula expandiu o auxílio, o que é correto. Mas o que nem o projeto dele nem o do governo anterior têm é aquilo que havia no programa de incentivo à educação patrocinado pelo governo Lyndon Johnson, nos EUA. O dinheiro vinha, mas as escolas estavam envolvidas. Do diretor aos professores, todos davam atenção especial ao aluno bolsista. No governo Cristovam Buarque, no DF, ele tentou fazer isso. É preciso criar um mecanismo para envolver mais as escolas, os postos de saúde. Mas isso não aconteceu.

Resolveria o problema da pobreza?

O objetivo é interromper o ciclo vicioso da pobreza, via educação e saúde, nas gerações mais novas. Então temos que nos perguntar se esse formato de programa vai atender melhor o Brasil. A tradição brasileira é que, na faixa dos 7 aos 14 anos, a maioria das crianças esteja na escola, com programa ou sem programa. Eles repetem muito, saem da escola, voltam. Chegam aos 14 na 2ª série. O programa de bolsas melhorou um pouco a freqüência, mas não muito. Onde encontramos crianças e adolescentes fora da escola? Na pré-escola e depois dos 15 anos. Aí tem muita gente fora. Agora o governo está reforçando o investimento na faixa de 15 a 18 anos. O México, por exemplo, paga um valor diferente para cada fase da escola. Até a 3ª série é um valor, daí à 8ª é outro e, no ensino médio, o valor compete com um salário no mercado de trabalho. Porque, assim, o programa vai incentivando a progressão escolar.

Há perigo de clientelismo?

Com manipulação ou não, o ganho eleitoral com esse tipo de política é sempre muito forte. Se você pegar a curva de distribuição do Bolsa-Família, verá que o programa, entre março e outubro do ano da reeleição de Lula (2005) passou a atender de 7 milhões a 11,2 milhões de pessoas. Não é só o PT que faz isso e esse é um risco da democracia.

Quanto dessa distribuição de renda está sendo às custas dos setores médios da sociedade em lugar dos mais ricos?

Há um estudo da Unicamp que analisa a distribuição de renda por profissão. Quando você vê aquelas típicas da classe média, percebe que há um enxugamento muito grande e isso altera a redistribuição, já que diminui a distância entre o pobre e a classe média. Mas não quer dizer que o Bolsa-Família seja às custas da classe média. O empobrecimento dos setores médios vem de baixos salários e desemprego. Faltam crescimento econômico e políticas de emprego.

O que mais falta ao Brasil?

É preciso democratizar o crédito. Isso é política redistributiva, também. Não temos política de moradia: há um déficit de 12 milhões de habitações. Agora, se tirar essas bolsas, o que acontece? Volta tudo ao que era. Não há muito como capacitar os adultos, mas há esperança para os jovens. Mais grave que a má distribuição de renda é o problema da educação. Pessoalmente, já não sei mais nem onde encontrar explicação. Só estamos melhores, hoje, em educação, do que a Bolívia e talvez o Paraguai, na América do Sul. O que explica que um país com nosso nível de desenvolvimento tenha chegado a esse ponto? Nada. Apenas 60% dos meninos com idade de ensino médio vão à escola. Chile e Argentina estavam assim em 1970. Hoje estão nos 90%. O México também está melhor que nós. Estamos fazendo algo para esta geração que desejamos tirar da pobreza? Este programa não é suficiente. Estamos ajudando a sustentar um quarto da população, o que não é pouco. Mas como vai ser o futuro deste país?

GILBERTO DIMENSTEIN

Reféns dos filhos
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O Bolsa Família funciona como uma reparação de guerra de uma nação, lamento dizer, de derrotados
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MAIS UMA BOLSA a caminho. Está previsto para o dia 5 de setembro o anúncio do governo federal da distribuição de dinheiro diretamente aos jovens de 15 a 17 anos, desde que freqüentem a escola. Imagina-se que, assim, eles não venham a engrossar as estatísticas educacionais de evasão escolar e que tenham chance de obter um emprego no futuro. Faz sentido?
Podemos levantar uma série de dúvidas sobre até que ponto mais dois ou três anos em uma escola ruim ajudariam alguém a obter um emprego, especialmente nas regiões metropolitanas, nas quais se exige mão-de-obra mais preparada. Mas não se pode negar que o novo benefício faça sentido se o objetivo final das bolsas é dar autonomia aos indivíduos, não fazê-los eternamente dependentes de assistência pública.
Na semana passada, o governo federal divulgou balanço sobre o Bolsa Família, com reluzentes números: mais de 41 milhões de pessoas beneficiadas, o que representa a maior parte da população com menor poder aquisitivo. Ao ler o perfil dos beneficiários, tem-se a satisfação de ver que os recursos vão mesmo para quem mais precisa, mas é inevitável a conclusão de estar nascendo uma multidão de pais e mães reféns dos filhos que fazem da paternidade uma profissão. O que acontecerá quando as crianças crescerem e os pais perderem a fonte de renda?

O governo alega que está em andamento a articulação de uma série de programas de diferentes ministérios para que se ofereça uma porta de saída, ou seja, condições de o indivíduo não depender mais de favores oficiais. Fala-se em juntar vários projetos, desde as aulas de alfabetização, passando pelo microcrédito, até a capacitação profissional. Mesmo que esses programas sejam bons, quantos indivíduos sempre serão dependentes?
Certamente não interessa ao governo dar com clareza a resposta. O perfil divulgado dos beneficiários das bolsas sugere que, para muitos deles, dificilmente haverá porta de saída. Expressiva maioria deles são de adultos incapazes de ler e entender um texto simples. Há uma quantidade gigantesca de mulheres chefes de família com muitos filhos.
Isso sem contar as multidões de brasileiros, cujo acúmulo de doenças não tratadas fez que perdessem as condições necessárias de saúde para manter um emprego. Mesmo com o crescimento das oportunidades de emprego, pessoas com tais carências têm dificuldades de entrar no mercado formal de trabalho. Isso significa que o Bolsa Família não presta? Não, mas significa que não estão contando toda a verdade.

É evidente que não se deve deter o esforço de garantir a autonomia dos 11 milhões de famílias que recebem as bolsas. Articular diferentes ações nos âmbitos federal, estadual e municipal, auxiliando na capacitação profissional, certamente trará efeitos positivos. A experiência mostra que, quanto mais e melhor se fizerem os chamados arranjos educativos, aproveitando as vocações econômicas locais, maior será a chance de emprego. O somatório dos pequenos arranjos, espalhados pelos municípios, vai tirar gente daquela lista dos 11 milhões de famílias.
Para os adultos, o Bolsa Família é simplesmente uma redução de danos. E, aí, funciona bem. Como o dinheiro vai mesmo para os mais pobres, aumentou o consumo de alimentos, ativaram-se comércios locais e melhorou a distribuição de renda. Pesquisadores começam a perceber mudança no fluxo migratório, já que as famílias teriam mais condições de ficar em suas cidades.
Evita-se que sejam obrigadas a viver nas favelas urbanas à procura de algum bico, vítimas da violência. Há indícios até mesmo de volta dos migrantes para sua terra.
O problema é que se paga uma conta passada de uma série de omissões que vão da falta de atenção ao ensino básico, passando pela pouca seriedade nos planos de irrigação, até a pouca oferta de planejamento familiar. O Bolsa Família funciona, então, como uma espécie de reparação de guerra de uma nação, lamento dizer, de derrotados.

Dá para apostar - daí o sentido da bolsa para os jovens de 15 a 17 anos- menos nos pais do que nos filhos do Bolsa Família, desde que recebam educação com um mínimo de qualidade. Pela primeira vez em nossa história, transformou-se em consenso a idéia tão óbvia de que a porta de saída começa no berço. Fora disso, é só redução de danos.

PS - Um dos piores exemplos sociais brasileiros está na cidade de São Paulo, onde se criou o "turno da fome". Por falta de espaço, os estudantes ficam na sala de aula na hora do almoço. Mas, do vexame, vemos surgir a força das lideranças locais. Em vez de esperar pela construção de novas escolas ou salas, diretores e professores reuniram-se para discutir a ocupação do espaço e foram achando pequenas soluções. Sem gastar, conseguiram tirar 114 mil crianças do turno da fome e elas começaram a ter uma hora a mais de aula por dia. A porta de saída para o desenvolvimento social brasileiro é a engenhosidade comunitária.

ícone, presságios e alguma sorte

2007-08-26T16:14:00.000-03:00

faz, por aqui, o mormaço inevitável do mês de agosto. há a luz e a temperatura desse mês sempre ímpar, qualquer que seja a década: para que eu nunca esqueça os términos de um ano astral, nem da leveza do ar quente.

resistir ao novo fundamentalismo

2007-08-12T10:16:00.001-03:00

domingo no parque de diversões

2007-08-07T05:58:00.000-03:00

observando uma geração envelhecer e torcendo pra viver outras quatro décadas

inner city

2007-07-29T19:08:00.000-03:00

é uma propaganda de um canal de tv, mas é a cara disso aqui: "se você mora num lugar em que você diz 'arreda' e as pessoas entendem; se você tem amigos de escola, não importa qual seja a sua idade; se você sempre encontra alguém conhecido em qualquer lugar a onde vá - então você vive em belo horizonte." depois de passar o mês de julho encontrando amigos que moram fora mas visitam esse lugar religiosamente uma vez por ano, você cede aos piores impulsos bairristas, você até se diverte...

CLÓVIS ROSSI -Quatro anos para ver o óbvio

2007-07-27T06:21:00.000-03:00

Folha de São Paulo, 26/07/07

É formidável a rapidez fulminante com que o presidente Lula tira conclusões. A mais recente delas surgiu na posse de Nelson Jobim como novo ministro da Defesa: "Digo categoricamente que é preciso repensar neste país o Ministério da Defesa. Porque o Ministério da Defesa, tal como está, está aquém daquilo que é a exigência da sociedade brasileira. É preciso que tenhamos um ministério com a força suficiente para fazer o que precisa ser feito. Desde reequipar as Forças Armadas brasileiras até colocar pessoas para tomar conta de tudo o que é pertinente".
Quanto tempo mesmo faz que Lula é presidente da República? Quatro anos, seis meses e 25 dias, certo? Caramba, como é que conseguiu em tão pouco tempo descobrir tudo de uma vez só? Aliás, não seria em todo lugar, e não só na Defesa, que é preciso colocar "pessoas para tomar conta de tudo o que é pertinente"?
Ficamos, pois, sabendo que, pelo menos no Ministério da Defesa, não havia uma "pessoa para tomar conta de tudo o que é pertinente". Só não se sabe se havia alguém que tomasse conta de "coisas que não são pertinentes".
Só lamento ter que discordar de de Lula quando diz que "não é segredo para nenhum brasileiro que temos uma crise no setor aéreo, numa combinação de várias coisas que vêm acontecendo nos últimos meses".
Um brasileiro, chamado exatamente Luiz Inácio Lula da Silva, não sabia que havia uma crise, tanto que levou todos esses meses até decidir fazer alguma coisa.
Seria bom que o presidente aproveitasse o momento de descoberta do óbvio que viveu ontem para pôr de lado a auto-exaltação em que se tornou campeão para reconhecer que há uma pilha de outros setores que é preciso repensar. Não tem mais quatro anos para enxergar a vida como ela é.

CLÓVIS ROSSI

2007-07-27T06:11:00.000-03:00

Folha de São Paulo 27/07/2007
Por fim, o próprio governo começa a admitir sua nudez, ainda que parcial. O presidente Luiz Inácio Lula da Silva atribui a crise aérea à falta de "comando" no setor, o que o novo ministro da Defesa, Nelson Jobim, reiteraria. Desnecessário dizer que é uma auto-inculpação. Todo mundo sabe que o comandante supremo, nessa como nas demais áreas do Executivo, é o presidente da República, até pelo fato de que é ele quem nomeia e demite os ministros e os chefes das três forças.
Portanto, se a culpa pela crise aérea é da falta de comando, quem é o culpado? Só os debilóides do lulo-petismo não sabem. Quem também expôs claramente a nudez do governo foi José Carlos Pereira, presidente da Infraero, até a hora em que escrevo. Disse, com todas as letras: "Tinha como um dos meus projetos dar uma limpeza na empresa, mas não consegui nada disso. Basicamente por muita pressão política".
Tem-se, então, que a Infraero era e continua sendo uma empresa "suja", palavra de quem a preside. E que é suja por conta da "pressão política", que só pode ser exercida pelos políticos ligados ao governo. A oposição pode até ter "sujado" a Infraero, quando era governo, mas José Carlos Pereira não está se referindo ao passado da empresa, e sim ao seu presente.
Parte da sujeira, aliás, já havia sido exposta pelo Tribunal de Contas da União, que, ao analisar meros 20% da obra de Congonhas, achou 12 irregularidades, como superfaturamento de quase R$ 13 milhões. Por isso, é tão importante para o governismo que a culpa do acidente da TAM seja do avião ou do piloto. Se for da pista, será inescapável concluir que se fez mais uma "sujeira", durante o que deveria ser a mãe de todas as reformas. O diabo é que as sujeiras anteriores não deixaram mortos.

ELIO GASPARI - A micromegalomania de Lula é contagiosa

2007-07-25T14:11:00.000-03:00

O FESTIVAL de besteiras com que o governo de Nosso Guia tem assolado o país é algo sem precedente, mas seria uma pobreza condená-lo apenas por dizer bobagens. O problema é bem outro, pior. Houve o "relaxa e goza" de Marta Suplicy, mas, antes dele, Lula anunciou, do alto da sua micromegalomania (caso raro de mania de pequena grandeza): "Quero prazo, dia e hora para anunciar o fim da crise dos aeroportos".
Na segunda-feira, o presidente da Infraero produziu uma nova marca, difícil de ser superada. A Federação Internacional dos Controladores de Vôo condenou a gestão da crise e sugeriu uma interferência externa. Trata-se de um organismo corporativo e sem representatividade, mas nem por isso se pode dizer que esteja propondo um absurdo. A resposta veio do brigadeiro José Carlos Pereira, presidente da Infraero: "A crise é nossa, os mortos são nossos".
Para quem lembra desse tipo de retórica na campanha do petróleo, no anos 50, esse é um triste fim para os sentimentos nacionalistas. Exacerbações nativistas podem atrair uma velha maldição do ensaísta inglês Samuel Johnson (1709-1784): "O patriotismo é o último refúgio do canalha". Em Pindorama, o patriotismo foi usado pelos escravocratas do século 19 para desqualificar as pressões da esquadra inglesa e pelos ditadores do 20 para acobertar as torturas e os assassinatos condenados pelo governo do presidente americano Jimmy Carter (1977-1981).
A economia brasileira foi vigiada pelo Fundo Monetário Internacional. Há lixões em São Paulo cuja emissão de gases é monitorada por empresas americanas a serviço de organismos internacionais. Em 2003, interessado em conhecimentos técnicos sobre segurança nos aeroportos, um diretor da Infraero pediu socorro à Embaixada americana. Se alguém dissesse que a desordem fiscal, os lixões e a ignorância aerocrática são nossos, certamente passaria por bobo.
Numa primeira camada, as tolices ditas pelos companheiros refletem a inteligência de cada um deles. Até aí tudo bem, ninguém é obrigado a fazer nexo. Olhando-se com mais atenção, vê-se que há em cada bobagem um elemento de prepotência. O rapaz da Anac ganha uma pataca e quando lhe perguntam se não há contradição entre a homenagem e o tamanho da crise, explica: "A Aeronáutica é que tem que responder". Uma senhora que ocupa uma cadeira na diretoria da Agência e fuma charutos em público, dá aulas: "Deixa eu te falar uma coisa: o acidente não foi no ar. Ninguém bateu no ar, tá? Então, o acidente não tem nada a ver com o número de vôos em Congonhas, tá?"
As besteiras que desmoralizam o segundo mandato do Nosso Guia resultam de uma concepção burocrática, autoritária e delirante do exercício do poder. É o contágio da micromegalomania. Cada um manda no seu pedaço com a imponência de Al Gore e a inteligência de Mike Tyson. Lula exige dia e hora para a crise acabar, a Anac informa que não teve nada a ver com o que aconteceu em Congonhas, a Infraero diz que "os mortos são nossos" e quem cobra soluções ao conjunto do governo é considerado um idiota. Reencarnam um superintendente da Sudene que, durante a ditadura, atribuiu a seca do Nordeste à falta de chuvas.

As linhas da crise - JANIO DE FREITAS

2007-07-24T21:50:00.000-03:00

JÁ É HORA de começarmos a separar o joio do joio.
A idéia que está feita da crise na aviação reproduz a própria desordem posta em questão. Fatores alheios entre si estão misturados, tanto no tratamento público da crise como na perplexidade governamental, em tal proporção que o todo fica ininteligível, e as partes, menos abordáveis.
Os aspectos gerais da crise são o ponto de partida possível aqui, para uma olhar com o propósito de ajudar à sua compreensão e debate das possíveis soluções devidas pelo governo. É possível distinguir na crise duas linhas de problemas que se agravam mutuamente, mas têm naturezas diferentes. E, portanto, procedências distintas. Uma dessas linhas é composta por companhias aéreas e aeroportos; a segunda veio de precariedades do controle aéreo e outras atividades de suporte da aviação civil.
Está estabelecido que a desordem nos serviços aéreos tem dez meses, data do choque entre chefiados e chefes no controle aéreo, em seguida à derrubada do avião da Gol pelo Legacy. A desordem, no entanto, vem de muito mais longe, e a progressão foi toda acompanhada pela imprensa. Seu ponto visível mais distante ficou nas turbulências que levaram o conselho da Varig a afastar, em abril de 1995, o presidente da empresa, Rubel Thomas, que assumira cinco anos antes. Para espanto geral, a "nossa Varig" estava sob riscos graves.
Fernando Pinto assumiu e em pouco a Varig exibiu outra vez sua excelência, até que, por motivos nunca explicados, o conselho substituiu o presidente. Enquanto se desenvolveu uma série incessante de quedas e nomeações de novos presidentes, Fernando Pinto, chamado para salvar a TAP, elevou essa empresa portuguesa a progresso extraordinário no negócio mundial de aviação (a ex-crítica TAP foi, no ano passado, pretendente à compra da Varig).
Desde o retorno dos seus desarranjos e por todo o longo estado de coma, até a fase terminal, a empresa aérea dominante, quase absoluta, não deixaria de despejar reflexos muito fortes sobre todo o sistema da aviação comercial brasileira. A cada vôo que a Varig atrasou ou nem pôde fazer, a cada linha que abandonou ou avião que perdeu por venda ou devolução, produziu congestionamento em aeroportos; conturbação nas programações de outras companhias, com a alocação imprevista de passageiros e alteração de rotas; e com a redistribuição de linhas entre empresas que, embora as disputassem, não estavam (e ainda não estão) preparadas para assumi-las em tamanha quantidade e com tão grande intensidade de vôos.
O conceito de horário perdeu-se por aí, as vendas excessivas de passagens (o tal overbooking) banalizaram-se, tudo saiu de ordem no funcionamento das companhias, que tratavam de aumentar as suas frotas o mais depressa possível. O desastroso sistema de conexões foi multiplicado, congestionando ainda mais os balcões de atendimento e dependências dos aeroportos, mas permitindo às companhias lotações mais proveitosas e o corte de vôos que lhes eram problemáticos. Para dar a essa balbúrdia o cenário adequado, a Infraero pôs em obras os aeroportos de Congonhas e Santos Dumont.
Foi sobre tal quadro que incidiu a segunda linha componente da crise aérea: os problemas no controle aéreo, que independiam, nas suas causas e no desenvolvimento, do que se passasse nas companhias aéreas e nos aeroportos. Assim como tudo o que degenerou nestas e nestes, até que ocorresse o choque do Legacy com o avião da Gol, independeu das insuficiências na infra-estrutura do controle aéreo. As duas linhas de problemas vieram a agravar-se mutuamente, mas continuam distintas.
No decorrer de todo o processo desordenador, os aeronautas e seu sindicato produziram estudos e documentos sobre a realidade e as perspectivas, cada vez mais sombrias, da aviação comercial no Brasil. Se o velho DAC, o Departamento de Aviação Civil, devia sair da área militar e ceder o espaço a mais uma agência dos sonhos fernandistas, a Anac nasceu para nada. Ou melhor, para piorar, por ser mais um setor responsável sob acusação de irresponsabilidade. É de suas funções, porém, que podem vir o enquadramento das companhias aéreas e um plano nacional de aviação que reponha ordem e racionalidade em um dos lados da crise. Quando ou se, é outro assunto.

a categoria dos filmes iguais, mas singulares

2007-07-23T07:27:00.000-03:00

eu e todo o mundo conhecemos essa tipologia de cinema: quando os estados unidos descobriram Bergman - depois de Beleza Americana, do tempero de Robert Altman, Tom Cruise de garanhão marinado em testosterona e trilha sonora com Supertramp em magnólia - então nem é um flme novo ou qualquer coisa que o valha. no texto que coloquei a seguir Calligaris discorda que seja um filme sobre a vida cotidiana, mas é. As tragédias eram, e Hamlet também. é um filme, não obstante a repetição - ou talvez por causa dela - obrigatório de se assistir. eu e todo o mundo já vimos essa história passar diante dos olhos. aqui mesmo, na rua, no vizinho do lado. e eu nem moro num condomínio.

""PECADOS ÍNTIMOS", de Todd Field, estreou no dia 9 de fevereiro. Parecia ser mais um filme sobre a vida nos subúrbios americanos de classe média, tipo "Beleza Americana" (vencedor do Oscar em 2000), e fiquei com preguiça. Sempre acho um pouco fácil satirizar uma maneira de viver, como se o jeito da gente fosse o certo: "Aponto o vazio na vida dos outros para me convencer de que a minha é autêntica e plena".
Vários leitores me escreveram estranhando que não comentasse o filme. Graças a eles, assisti, enfim, a "Pecados Íntimos", que NÃO é um filme sobre a vida nos subúrbios americanos (a não ser que você considere que "Hamlet" é uma peça sobre a vida na corte da Dinamarca durante a Idade Média).
"Pecados Íntimos" é um filme tocante e verdadeiro sobre os caminhos forçados de nosso desejo e sobre como ele encalha (quase sempre) e se solta (aos trancos).
Quando ensinava "Cultural Studies" na New School, começava dizendo a meus estudantes que eles eram livres para tirar todas as notas
A que quisessem, mas, para entender a subjetividade moderna, eles teriam que passar por três letras B: Brummel, Byron e Bovary. Não era só uma piada de professor: as três figuras em questão, afinal, falam todas de nossa impossibilidade de conseguir, na vida, a nota máxima.
Um B já é de bom tamanho. Brummel (o primeiro dandy, no fim do século 18) lembra que a nobreza não é efeito do berço em que a gente nasce; ela é fruto da "elegância" (não tanto das maneiras e da roupa, mas do espírito). O hábito, na modernidade, faz o monge, e somos livres para escolhê-lo. Mas essa liberdade tem um custo: o desconforto de apenas parecer o que somos e, claro, a aflição de parecer o que não somos ou não queremos ser. O hábito faz e aprisiona o monge.
Byron (o poeta romântico) lembra que, na vida moderna, o que importa é a intensidade e a variedade de experiências. A fome de viver e o anseio de aventuras levam alguns a lutar pela independência da Grécia, a pular de skate quando mal sabem andar ou a perder-se nas sarjetas do mundo. E nos levam a sonhar com o que não ousamos empreender.
Emma Bovary (a heroína do romance de Flaubert) lembra que o amor é o grande operador moderno da mudança. Descobrimos que podíamos inventar nossa vida quando começamos a casar por amor (e não para preservar a casta, a família e o patrimônio). Portanto, esperamos do amor que ele nos transforme e nos leve para uma "outra" vida (e toda vida tem uma "outra" vida com a qual sonhar).
Numa cena de "Pecados Íntimos", "Madame Bovary" é comentado por um grupo de mulheres. Elas descobrem (a contragosto) que são todas, de um jeito ou de outro, Emma Bovary: inconformadas com sua vida e desejosas de um amor que as salve.
Mas "Pecados Íntimos" é mais que uma adaptação de "Madame Bovary": é um pequeno "tratado" da subjetividade moderna. Até porque, justamente, Emma Bovary sentia que ela era muito mais do que parecia pela "rotina" de sua vida. E seus sonhos de amor eram sonhos de experiência e aventura. Ou seja, os três "B" estão sempre juntos, dentro da gente.
Além disso, é difícil sair do cinema sem se perguntar por qual mistério somos condescendentes com nossas impulsões (o pedófilo e a protagonista não são os únicos que não sabem resistir às tentações) e, ao mesmo tempo, inertes quando se trata de mudar de vida. O desejo só consegue se expressar por sobressaltos. É como se, contra o nosso desejo, tivéssemos erigido um dique inútil: a água irrompe, forte, pelas pequenas falhas, mas sua massa não se transforma em energia para inventar a vida.
A incapacidade de mudar, aliás, é o grande tema do filme. Há a mãe do pedófilo, que espera que o filho se torne "normal", mas, olhe só, coleciona estatuetas de meninos. Há a mulher que não quer perder o marido, mas enfia o filho no meio da cama e vigia a vida do esposo como uma mãe. Há a mulher que morre de tédio e transa com o marido toda terça às 19h30, embora sonhe em conseguir o telefone de um bonitão.
Há o homem que cansou de ser babá do filho, mas, quando se trata de estudar para o exame da Ordem, passa as noites à toa.
O título original do filme é "Little Children" (criancinhas). Em matéria de desejo, somos todos criancinhas, incapazes de encontrar a coragem de fazer o que desejamos, mas sempre (e apenas) tentados por potes de geléia."[Calligaris, 01/03/2007]

pensamentos rasteiros ou para lembrar aos ingleses da importância de revoltas aparentemente sem futuro

2007-07-18T11:52:00.000-03:00

Renato me diz que é difícil explicar aos ingleses que alguém vaie um símbolo do Estado, na ocasião perversa em que se dá a conjunção de esporte, celebração e aparências políticas. Eu, confesso, como sempre penso mal e incompletamente sobre esse governo. É que não tenho mais paciência pra tantas mediações, para tantas variáveis que as pessoas não se cansam de acrescentar tautologicamente à simples equação do engodo. Tampouco para tanta gente o desculpando, e sempre por que "é um sindicalista de história consistente e honrada". Esse cara merece. Ele despreza a liturgia do cargo tantas vezes,gosta tanto de encher a boca pra dizer que faz e acontece como "nunca antes na história desse país" que merece a afronta. O governo dele mente em lugares e sobre fatos cruciais e isso é inadmissível. A vaia é um troco. É o resultado de pesquisas douradas onde ele aparece como um reizinho. Talvez os ingleses consigam entender, Renato, se você os lembrar do que é uma reação punk: a maravilhosa capacidade de explodir em indignação. De criar para você mesmo "uma situaçãozinha qualquer sem futuro". Ainda bem que o brasil é capaz de ficar de pé a cada vez, depois de uma humilhação, e é algo melhor e mais complexo que seus governantes deslumbrados.

sessão de música pop e férias

2007-07-17T16:01:00.000-03:00

pitatis pitatins, aula de música, aprendendo a mexer no blog, comemoração na trilha

2007-07-17T15:43:00.000-03:00

rio de janeiro III - o protesto

2007-07-16T19:25:00.000-03:00

DORA KRAMER: palavra de arquibancada

Lula não teve espírito esportivo e passou recibo ao reagir mal à vaia
Pior não foi a vaia. Ruim mesmo foi a combinação de falta de espírito esportivo do presidente Luiz Inácio da Silva, ausência de senso de realidade de seus áulicos e sabujice do cerimonial, que levaram Lula a passar um recibo diante do mundo: é intolerante com a divergência e não tem desenvoltura para enfrentar algo perfeitamente natural na vida de um homem público.
Não suporta a vaia e só transita bem em platéias treinadas para a aclamação.
Podia perfeitamente ter evitado passar para a história do Panamericano como o primeiro presidente, em 56 anos, a não abrir oficialmente os jogos.
Alega-se que o conselho a fuga ao cumprimento do dever - apelidado de 'quebra de protocolo' - teve o intuito de proteger o presidente de constrangimentos.
Se foi essa mesmo a intenção, conseguiu-se o efeito oposto, pois o constrangimento acabou sendo muito maior.
Vaiado seis vezes, se falasse, Lula enfrentaria a sétima, daria por iniciado o Pan e nada mais sobraria do episódio a não ser a óbvia e normalíssima constatação de que o Brasil não é governado por um fenômeno andante e, sobretudo, falante, mas por um homem em quem a população reconhece qualidades, mas não deixa também de enxergar seus defeitos.
Isso é espírito crítico, exercício saudável da contradição. Anormal mesmo é que nem o presidente nem sua assessoria ou mesmo seus aliados políticos tenham feito em momento algum uma concessão ao bom senso e imaginado que uma vaia - mesmo monumental - estaria perfeitamente dentro do roteiro.
Ainda mais em quadra da história particularmente infeliz para a relação entre Estado e sociedade, dada a rejeição geral ao mundo da política, do qual Lula era ali o representante mais vistoso.
Mas a lógica do tributo à egolatria como forma de governo obstrui os canais da percepção e como ocorreu na abertura do Pan, pega desprevenidos tanto o vaidoso quanto o bajulador.
Consulte-se a antologia de um especialista em natureza humana e se encontrará a frase de Nelson Rodrigues que, levada em conta com antecedência, livraria Lula da surpresa: 'No Maracanã vaia-se até minuto de silêncio e, se quiser acreditar, vaia-se até mulher nua.'
Pois, então, era de se imaginar, ao menos como possibilidade robusta, que alguma contestação pudesse ser feita naquele cenário a um presidente da República cujo partido, equipe, aliados, familiares protagonizam escândalos em série em governo de eficácia administrativa celebrada apenas na pirotecnia da auto-exaltação e ele próprio se dá ao desfrute de defender malfeitores de malfeitorias reconhecidas - como Severino Cavalcanti, para citar só um exemplo.
Por muitíssimo menos, Lula foi vaiado no velório de Leonel Brizola, no ambiente fechado do Palácio Guanabara, em junho de 2004, quando o único escândalo conhecido ainda era o de Waldomiro Diniz.
'O carioca é o único sujeito capaz de berrar confidências secretíssimas de uma calçada para a outra', dizia também o cronista de almas, contribuindo mais uma vez para a compreensão do episódio muito facilmente compreensível, embora o berro do Maracanã não tenha revelado confidências secretas e sim traduzido o devidamente sabido e dito em toda parte.
Mas, e as pesquisas?
Elas medem a popularidade genérica, refletem o efeito da presença de um personagem único em cena a atuar sem contraditório e com a força do uso do aparelho de Estado em prol do culto à personalidade.
Além do mais, se metade aprova o presidente nas pesquisas, metade não aprova.
Na sexta-feira, no Maracanã, certamente não havia só críticos do presidente, mas, assim como os apoios prevalecem na medição fria dos números, o barulho da vaia se sobrepõe a qualquer outro quando a manifestação ocorre ao sabor do anonimato da multidão, o ambiente de espontaneidade e o controle do oficialismo não exerce poder sobre o desenrolar da solenidade.
Após o ocorrido, as autoridades presentes tiveram o bom senso de economizar declarações para esperar a digestão das avaliações. A exceção foi o ministro dos Esportes, Orlando Silva.
Figura apagada no cenário governamental, o ministro perdeu excelente oportunidade de continuar calado. Deu o palpite de sempre, atribuindo tudo a uma 'orquestração'.
Isso falando de um público de 90 mil pessoas vindas de toda a parte da cidade, do País e das Américas, que pagaram ingressos de R$ 20 a R$ 250, que receberam convites e estavam ali para celebrar o esporte e se divertir.
E, de fato, se divertiram dentro do espírito da festa - sem ofensas, exercendo só o direito à barulhenta contestação. Nenhuma seriedade maior teria o episódio caso Lula não se sentisse ofendido e seus áulicos não errassem feio ao aconselhá-lo a se esconder atrás do biombo da omissão.
No mais, o espetáculo da abertura do Pan foi de competência exemplar. Exuberante, organizado, ao mesmo tempo técnico e despojado, brasileiríssimo, exibindo aquilo que o Brasil sabe fazer de melhor: um carnaval muito do profissional.

CLÓVIS ROSSI: Um risco no teflon
Diz a lenda que Luiz Inácio Lula da Silva é o teflon da política: nada gruda nele, nem escândalos, nem as bobagens que de vez em quando diz, nem inação administrativa, nada.
A seqüência de vaias na abertura do Pan mostra que a realidade é algo mais complexa do que diz a lenda. Tudo bem que o Rio de Janeiro sempre foi irreverente, sempre teve uma quedinha forte pelo oposicionismo, mas deixar um presidente da República pendurado no microfone sem a escada é um baita constrangimento, ainda mais quando mostrado ao vivo no horário nobre.
A realidade mais complexa que a lenda começa, aliás, com uma leitura menos ufanista (para o presidente) do resultado eleitoral. No primeiro turno, Lula teve 46,6 milhões em 125,9 milhões possíveis. Dá, portanto, 37%, índice ruim para uma hipotética Olimpíada de popularidade de governantes.
Significa que dois terços dos eleitores ou queriam outro presidente ou não tinham por Lula (ou por qualquer candidato) entusiasmo suficiente para movê-los a sair de casa para votar.
No segundo turno, Lula subiu para 58,2 milhões de votos, ainda assim abaixo da maioria absoluta (ficou com 46,2%).
Elegeu-se porque a regra -absolutamente legítima, aliás- leva em conta apenas os votos válidos.
É claro que a vaia não torna Lula impopular. Nem o constrangimento levá-lo-á a cortar os pulsos.
Seus áulicos na mídia e na academia até poderão criar mais uma teoria conspiratória debilóide e inventar que a elite comprou todos os ingressos da festa do Pan só para vaiar Lula. Pode até ser, mas aposto que em festa da Febraban ele jamais será vaiado.
Idiotices conspiratórias à parte, vale o fato de que a realidade é mais complicada do que sugerem a autolouvação e o culto à personalidade que se faz com Lula.

ELIANE CANTANHÊDE:A vaia
Nunca antes neste país, digo, nos Jogos Pan-Americanos, o presidente do país anfitrião foi tão vaiado e impedido de fazer o discurso de abertura como aconteceu com Lula no Maracanã. Seria um palanque para milhões no continente. O palanque ruiu.
Desde 1951, quando Perón abriu o primeiro Pan na Argentina, todos os presidentes fazem o discurso, não importa se Bush, da maior potência, ou Fidel, da isolada Cuba. Até nisso o Brasil é diferente.
Lula foi vaiado seis vezes, desde que botou o pé no estádio. Nem sua vibrante gravata vermelha desviava a atenção da expressão tensa, pesada. Chegou a pegar o microfone e as folhas do texto, mas simplesmente evaporou na hora do discurso. Um momento histórico.
O 13 de julho confirma a fama do Maracanã de vaiar sempre e mostra que o Rio de Janeiro continua lindo, irreverente e implacável. O Estado deu a Lula retumbantes vitórias (79% em 2002 e 70% em 2006) e uma das suas mais constrangedoras vaias em 2007. O Pan deveria ter sido no Nordeste...
O episódio ficará no ar, nas páginas e nos papos de gabinete e de botequim por um bom tempo, com discussões acaloradas, pró e contra, e um carnaval de versões tão coloridas quanto o próprio espetáculo. Lula desistiu do discurso? Um assessor decidiu preservá-lo de vaia maior? Ou Nuzman atropelou o protocolo? Mas são detalhes. O fundamental todo mundo viu.
Lula, seus assessores, seus endeusadores e seus demolidores devem abandonar por um tempo a paixão que cega para refletir sobre o fenômeno: como um presidente com mais de 60% de popularidade é vaiado numa festa sem fronteiras?
O temor é de um racha na sociedade, não tão grave, mas semelhante ao da Venezuela: aplausos dos pobres do Bolsa Família e do Nordeste, vaias da classe média e dos que podem pagar caro pelo Pan no Sul-Sudeste. Não é bom prenúncio.

Jânio de freitas:O monumento
UMA VAIA olímpica, vaia maracanã, o som gigantesco de dezenas de milhares de vozes soando como uma só, não é vaia. Nem é para qualquer um. Pode ser uma ou várias de muitas intenções. Pode ser desmistificação, ou advertência, arrependimento, pode ser decepção, tristeza, raiva, pode ser muita coisa. Em qualquer delas, é uma das manifestações mais grandiosas do ser humano.
O grande aplauso pode vir, e com maior frequência vem, de um entusiasmo momentâneo, de predisposição, da força das circunstâncias. A vaia, não. A vaia vem do fundo. De tão autêntica, torna-se autônoma e automática, a explosão instantânea de sentimentos intensos à simples aparição de uma imagem ou de um som. É isso que faz de toda vaia política um monumento histórico.
Lula já tem o seu monumento histórico. Foi justo que o recebesse do Rio, cidade e estado discriminados agressivamente, desde o primeiro momento do primeiro mandato de Lula, para prejudicar um possível (depois confirmado) adversário da reeleição.
Mas a vaia não veio de disputa eleitoral, muito ao contrário, porque a cidade também não é território afável com os Garotinho.
A vaia foi a sonoridade do mesmo sentimento que, na eleição passada, recusou a permanência de Lula e deixou o PT praticamente extinto na cidade e no estado. Foi vaia política, mas, sobretudo, vaia ao Lula que nasceu no Poder.
Na linguagem carioca, o Rio não é a praia de Lula.

rio de janeiro II - um sujeito urbano e a protagonista

2007-07-16T09:25:00.000-03:00

[Pane de maravilha

Anoiteço, amanheço
em homenagem a vocês
Entardeço, faço frio
em homenagem a vocês

Anoiteço, amanheço
em homenagem a vocês
Eu nublo, abafo, enlouqueço
em homenagem a vocês

Esqueço a praia
Esqueço o berço do samba e das lindas canções
Esqueço o tal calor humano
Esqueço o tal do Carnaval
Descarnavalesço total

Os mistérios desse mundo
Vêm comer na minha mão
Os segredos desse mundo
Vêm comer na minha mão

Sou a Vênus no espelho
em homenagem a vocês
Sou a Fênix no espelho
em homenagem a vocês

Sou a Vênus no espelho
em homenagem a vocês
Sou a Vênus que se Fênix
em homenagem a vocês

De tão bela sou aquela que apela
Que revela seu clichê
Ou michê do meu cartão-postal
Desipanemesço total

Canto dos meus desencantos
Eu como na sua mão
Canto dos meus desenganos
Mas te amo como ama um cão

Esqueço a praia
Esqueço o berço do samba e das lindas canções
Esqueço o tal calor humano
Esqueço o tal do Carnaval
Descarnavalesço total

Cidade maravilhosa
Cheia de encantos mil
Cidade maravilhosa
Coração do meu Brasil

(Paula Toller / Fausto Fawcet
Dado Villa-Lobos - música
Paula Toller/Fausto Fawcet - letra
Cidade Maravilhosa (André Filho) - música incidental)]

[ Estação Derradeira

Rio de ladeiras
Civilização encruzilhada
Cada ribanceira é uma nação

À sua maneira
Com ladrão
Lavadeiras, honra, tradição
Fronteiras, munição pesada

São Sebastião crivado
Nublai minha visão
Na noite da grande
Fogueira desvairada

Quero ver a Mangueira
Derradeira estação
Quero ouvir sua batucada, ai, ai

Rio do lado sem beira
Cidadãos
Inteiramente loucos
Com carradas de razão

À sua maneira
De calção
Com bandeiras sem explicação
Carreiras de paixão danada

São Sebastião crivado
Nublai minha visão
Na noite da grande
Fogueira desvairada

Quero ver a Mangueira
Derradeira estação
Quero ouvir sua batucada

Chico Buarque]

rio de janeiro I - a evidência

2007-07-16T08:54:00.001-03:00

fotos: ju e leo

luiz henrique e o sublime em detalhes das imagens

2007-07-16T08:41:00.000-03:00

http://celebrando2.blogspot.com/

vinte minutos de caminhada num terreno plano e nenhuma dor no joelho esquerdo

2007-07-16T08:11:00.000-03:00

tenho uma doença antiga, muito antiga. uma espécie estranha de paralisia que me acomete em cada antecedência de um prazo para entregar artigo, texto, projeto, desenho, notas, etc. em maio do ano passado encontrei um remédio, que nem era assim tão amargo, descoberto à beira-mar, e depois dali escrevi sem qualquer dor. em março deste ano, a dor afinal se concretizou - o texto (que eu achava, há milênios, ser tudo o que escreveria na vida) estava pronto, apresentei-o, passou, passou, mas os meus joelhos doíam de verdade. assim era melhor, era algo palpável. a quem eu enganava? era aterrorizante: trocava a paralisia por um medo atroz de não poder andar a pé pelas cidades, os passeios que mais me divertem. passei muitas noites no fim do verão acordada, achando que eu vou ter uma velhice complicada, cheia de problemas nas articulações. talvez. mas,no outono, mesmo os joelhos me deram trégua, e a dor cessou numa noite de quarta-feira. acho que foi quando dei conta de escrever convites de frases bem simples como "olá, defendi a tese, vamos passear?" troquei a paralisia por leveza, é fato. mas as doenças antigas são nossas como os contornos do corpo, a pele dos tornozelos, os vidros de perfume. tenho ainda uma doença antiga, muito antiga. agora ela está em férias, junto comigo. uma espécie estranha de paralisia que cresce a cada vez que preciso escrever se não é por puro ócio, se não são minhas afimativas minúsculas e sempre rebeladas, que não sabem o que fazer com a própria indignação. então voltei aqui.

rio de janeiro, quinta-feira última

2007-07-09T18:17:00.001-03:00

to sam, gustav and frédéric

2007-06-28T13:46:00.000-03:00

guys,

as you can see, i am always on line but not around. i almost have lost my way , but i coming back here soon.

have a nice winter/summer. miss you.

love,
rita.

temperatura

2007-06-05T17:04:00.000-03:00

no ultimo ano estive no Rio de Janeiro três vezes, quebrando um longo jejum de sete anos, se descontadas as escalas no aeroporto a caminho de outros lugares. Em duas dessas vezes, na véspera do inverno, fiquei tomando chuva e passando muito frio em pequenas praias, uma na ilha grande e outra agora em búzios. em setembro fui pro rio com um casal de amigos para ficar no que a ju adora divertidamente chamar “núcleo manoel carlos”, circuito levemente luxuoso mas, como sempre, contaminado pela nossa acidez - critica implacável do cotidiano, arquitetos e sua mania (de acordo com a denominação do flavio) de enformar o mundo. na hora de voltar daquele feriado, num domingo antes do almoço, enquanto atravessávamos um mar de favelas, ficava ainda mais evidente para mim que a decadência de um pais e tanto mais irremediavel quando acomete suas velhas cidades, exatamente as que abrigaram sua nobreza e esplendor. e como um ancião que viva sozinho na sua casa, alguém abandonado na velhice, sem ninguém para lhe colocar gotas de perfume no colo depois do banho, lhe por para dormir. Que os brasileiros somos ingratos sob as vestes de tanto bom humor isso não e novidade. Mas que a gente comece a dar lições de cinismo, devo confessar, me arrepia. Por isso sempre me espanto a cada vez que ponho os pés nesse estado. A evidencia aqui não e apenas a de um mundo decadente mas de um lugar abandonado, ao qual as pessoas não voltam as costas, mas olham e solenemente ignoram.

na ilha grande, num alojamento muito antigo da uerj (pra la de bacana) em que ficamos por uma semana inteira num grupo de trabalho, não tinha peixe ou fruta no refeitório, tudo vinha enlatado ou ensacado do rio – e isso por que estávamos numa reserva ambiental, claro, em que o solo não podia ser cultivado. Entendo zero de proteção ambiental, ecossistemas, sustentabilidade, etc. mas me aflige tanto senso preservacionista aliado a mais rude artificialidade, que não deixa beber água potável de filtro de barro, comer comida crua e sim muita água mineral engarrafada industrialmente e macarrão com molho italiano empacotado em algum deposito na periferia de são paulo.

aqui em búzios tente achar fruta fresca num supermercado ou sacolao qualquer; antes de terminar sua procura você terá atravessado bueiros abertos, lodo nas calcadas, e vai sair do caixa carregando uma minguada sacola com uvas-passas, castanhas e seis macas garimpadas. fora da rede hoteleira e de fancy restaurants não existe vida, cada pequena rua dessa rica cidade não vive para si mas para mostrar-se, vive do pior turismo, esse que fazemos e deixamos fazer há 507 anos. gosto sempre de dizer que a região dos lagos (basta pensar na sobrevivência de um lugar como cabo frio, tomada por nos mineiros durante décadas e décadas) tem as praias mais bacanas do pais por que sobrevivem a brutalidade da ocupação. seu mar continua limpo e gelado, as areias conseguem ser limpas a cada manha; claro, o investimento e pesado quando se trata de receber retorno em dinheiro estrangeiro ou da província vizinha.

mas o olhar das pessoas daqui esta eivado de abandono, tem algo parecido com uma nodoa de fruta que começa a apodrecer, transparece um cansaço irremediável. Não há nenhum futuro num mundo urbano assim. E o rio e so um pedaço do pais, esse que a cada semana principia de novo e de novo a enfraquecer, numa corrupção que não estanca. Uma reportagem no globo de domingo dizia que a câmara de vereadores do rio de janeiro votou 159 projetos ou outro numero que o valha. Desses, mais de uma centena era para aprovar mudanças de nomes de rua e dar nomes aos dias do calendário. Dia disso, dia daquilo. Claro, o pais esta mesmo pronto. Do que mais precisamos nos ocupar?

Não sei mais onde li, uma vez, sobre simultâneos terror e o fascínio que sentiam os primeiros habitantes daqui, quando tinham de se despedir dos que voltavam a Portugal. Tinham a tal ponto medo da vastidão que os rodeava que era-lhes muitas vezes mais fácil fitar o oceano ate perder o navio de vista do que virar-se e encarar a floresta espessa; so o faziam depois de anoitecer , mas ai a mesma terra lhes chamava com seus ruídos densos e estranhos, com cheiros e gostos, suas paisagens hipnotizantes – tudo se convertia num mergulho em águas escuras, numa entrega incondicional. O rio de janeiro e assim ainda hoje, uma beleza que cega e que a tudo resume. Ate o dia em que o resto do pais inteirinho for como ele, uma lembranca da paisagem.

De resto, ju e flavio, vocês deveriam ter vindo me fazer companhia nessas tardes insuperáveis a beira-mar. Saudade.

o que muda ao longo dos dias em biografias, blogs ou diários

2007-05-18T21:22:00.000-03:00

as histórias num diário moldam-se ao seu corpo como calças jeans. servem às suas linhas, mas o ajuste é áspero, da necessária aspereza para que você não se acomode perfeitamente dentro delas. a rudeza do tecido suporta tempestades, te permite levá-las como roupa única numa mala para longas viagens. assim as entradas num diário. se você escreve sobre suas experiências mais íntimas e mais importantes, ao relê-las, elas te parecem sempre incômodas talvez por que você sempre volte ao seu diário sedenta da intensidade do momento que descreveu e só possa encontrá-lo esparsamente documentado. por isso preciso de pistas, letras de música, listas de flores e florestas ao redor do mundo, escanear cartões de embarque e de guardar calças muito, muito antigas.

"Tom, get your plane right on time.
Ive got nothing to do today but smile.
...
Half of the time were gone but we dont know where,
And we dont know here.
...
Tom, get your plane right on time.
I know youve been eager to fly now."

sábado de escrever

2007-05-12T08:48:00.000-03:00

depois de deixar a europa, ela disse que a condição humana é contínua tentativa de lidar com perplexidades. e ainda viveu por muito tempo.

ficção

2007-05-11T07:04:00.000-03:00

deixar falar uma personagem numa tentativa de dominar a refração que ela exerce na minha retina, eu que a observo como se fosse alguém de carne e osso. o problema de escrever histórias é que nunca sei se o faço com os olhos e o ouvido ou com os nervos e o fígado.

paisagem minerada

2007-05-11T06:30:00.000-03:00

aprendi a emudecer não faz muito tempo, era outro mês de maio frio igual a esse, deus permita que perdure, talvez porque chorar não mais adiantasse. era uma dor muda. campeã dentre todas que eu havia sentido. uma hora, uma manhã de domingo, estanquei, e fui comprar uma televisão. chega de silêncio, vou deixar ligados os jornais em inglês ou francês. quando nada, aprendo sinônimos e acentos. no metrô de volta da loja de promoções percebi que havia perdido meu mapa predileto, mas era tarde: já havia aprendido a cruzar ruas sem ele. enfim, chegara. podia começar.

modulação equatoriana

2007-05-09T04:51:00.001-03:00

por aqui não há espaços públicos que se possa frequentar no solstício de verão, então à liberdade resta morar nos corpos. público refere-se somente a um modo de andar, a uma modulação no caminhar, ou uma certa frequentação dos lugares que se carrega consigo, nunca mais se tributa a essa ou aquela arquitetura. talvez por isso tanto discurso sobre o corpo, as próteses, em reformas curriculares que terminam em cursos sem desenho técnico e matemática ou física.
é que um corpo já está construído, só precisa ser re-conhecido.
não é mais possível ensinar a desenhar. antes, é preciso aprender a ver a norma variada desenhada em seu próprio corpo, que isso se esqueceu ou foi apagado. como é que alguém vai chamar a um desenho arquitetônico, quando luta com sua própria arquitetura, a qual, estupidamente obediente, resume-se a entrar em calças jeans que vão de tamanho 42, 8, 6, a zero, em modelagem feminina e masculina?
descobriu, finalmente, por que Antígona nunca fizera sentido. é que a Grécia, mediterrânea, nunca lhe parecera suficientemente latina e desejante. gostava mesmo era do Shakespeare de Otelo e dos Sonetos (not even Hamlet, que o tormento daquele ainda é nórdico por demais): dava graças por um mundo condensado em luxúria, ciúme, vingança e entrega. assim está em casa, e pode, afinal, desenhar.
Then let not winter´s ragged hand deface
in thee thy summer ere thou be distilled
que a mão do inverno, magra, não desfaça
em ti o teu verão sem que o destiles.
make sweet some vial; treasure thou some place
with beauty's treasure, ere it be self-killed.
torna doce algum frasco; dá que a graça
que tens se guarde, antes que se aniquile.

molly e seus amores

2007-05-03T13:05:00.000-03:00

o nome verdadeiro de molly, a que escreve diários, é mabel loomis.

universais são ficções e uma mulher é em queda livre

2007-05-03T06:06:00.000-03:00

colei a logo que estava no depois da queda, que a ju escreve. não é mesmo um primor tais síntese e textura causando risos nervosos e choros convulsivos? me lembra a márcia falando que mulheres e animais não se dissociam, escrevem juntos uma história única.
estava pensando na gravidez por que fui ao salão no fim do dia e encontrei a fernanda, minha cabeleleira predileta, isto é, uma amiga que corta meu cabelo, grávida. 12 semanas, uma virada na vida. tudo mexendo dentro de você, mas ainda não exatamente mexendo.
você só sabe que não está mais sozinha, tem alguém dividindo seus pensamentos - alguém a quem você talvez jamais precise explicar o que é a intimidade pois vocês se nutriram só dela - é uma contra-conversa intrigante.
é assim que as mães estragam os filhotes - são nossos,viveram no nosso avesso,ponto final. e você se perguntará de onde veio essa alma para morar com você, como é possível que você goste tanto, tanto.
uma perturbação na sua segurança: seu corpo antes tão sentir-se em casa, seu corpo agora um protótipo fora de controle. não há hipótese de você não ser outra quando tudo isso terminar. quando você voltar ao próprio corpo, depois. um protótipo que emula a autonomia.

montanha russa

2007-05-01T22:36:00.000-03:00

não sei o que tenho, o que me faz achar que nada melhor pra aplacar minha tristeza que paul mc cartney e canções água com açucar. fazer o que. tem de ser o outono.

instantâneos e água evian

2007-05-01T21:48:00.000-03:00

a fotografia captou o desencontro, ela olhava a câmera, ele para ela. em quadrantes opostos, os dois. é que faltavam dez dias ou quase pra ele viajar para casa, ela em três semanas ia voltar ao lugar que não mais haveria. a noite anterior tinha sido um velho equívoco, pouco se tocavam. ela respeitosa demais, ele aguardando um avanço que nunca veio. tocou seus cotovelos como quem se arrepende no último instante; ela passou os dedos pelo braço dele para se lembrar quando sentisse muita saudade.
no telefone pela derradeira vez ele contara os detalhes que faltavam sobre a vida em paris, ela imaginou os olhos cinza e grandes se esvaziando. não resistia a se entregar aos homens que são sobreviventes, eles tem os olhos fundos e mãos fortes, mas a cada vez que ouvia sobre ex-histórias de amor (como se isso existisse!) preferia anestesiar-se: nunca deixava que elas a machucassem; ao contrário, tornavam-se um estranho talismã a que devia virar as costas, para que pudesse sobreviver, sempre, quando chegasse a hora de sua própria história de amor terminar. era livre, ou esperava que pudesse sê-lo.
se despediriam numa esquina do Second Cup, o copo de um litro de blueberry batido com gelo, sol de tarde escaldante, numa conversa que era só promessa. tensos e ressabiados, ele tímido, ela amedrontada, mas tinha aprendido a dançar... disseram que se veriam no próximo ano, e ambos sabiam que não era verdade, mas foram andando até o palco grande na quadra de baixo. foi ela quem notou que ele tinha esquecido a mochila no café. voltaram para buscá-la de mãos dadas, eram afinal alguns minutos a mais juntos e neles cabiam do mundo todos os desejos que iriam ficar por se realizar. ele desconcertado, ela rindo por dentro do quanto o tinha movido. no fim, ele disse a ela que aquilo tudo parecia baudelaire. la rue assourdissante autour de moi hurlait.a rua ensurdecedora agoniza ao redor de mim. moi, je buvais, crispé comme un extravagant. dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan. eu, embevecido, inquieto como um extravagante. em seus olhos, o céu lívido onde se oculta o furacão. oh toi que j'eusse aimée, à toi qui le savais! ah se eu a amasse, ah se eu a conhecesse!
nada... ela gostaria que fosse um solo de guitarra tocando antes da noite chegar, mas ele não tivera adolescência, só lia manuscritos medievais e, agora, estava assombrado pela conversa moderninha dela. ela não sentia mais o terror de ser deixada, aquele com o qual todas as mulheres nascem. le fleurs du mal? dói muito, mon amour. quando for, não perca o vôo para o Rio de Janeiro.

muitos futuros mais num passado do que alguém possa imaginar

2007-04-30T22:51:00.000-03:00

dias gloriosos, diria roberto luiz. céu azul, sol, temperatura caindo, um disco meio rock'n'roll meio pop, mais um pouco e você diria que aquelas são canções antigas. não são, entretanto; com traços que te deixam reconhecê-lo, é um mundo novo.
belo horizonte - a mais local possível: a rua se enche da intolerável buzina de atleticanos quatro, cruzeirenses zero. a história de qualquer cidade é a memória do excesso das celebrações. paciência.um pretexto para escutar histórias trágicas de jogadores de futebol que povoam a imaginação dos garotos no brasil, no sul da itália e no resto do mundo. contadas assim vagarosamente, moldam o sabor do vinho à minha frente. ainda mais que era minha a tarefa da distração durante o tempo ruidoso de jogo.
uma sensação deliciosa que nem por ser vaga é menos intensa. dura um instante só - nada mais te completa tanto quanto o som da risada de alguém feliz por que o santo time ganhou o jogo no fim da tarde de domingo. dias gloriosos, roberto. você tem razão.

oráculo de rádio

2007-04-29T22:50:00.000-03:00

tenho muita saudade da minha avó, penso sempre que nunca me despedi direito; no meu ex-longo caminho de vir de casa até a cidade, um dia de manhãzinha, desejei inventar um jeito dela me ouvir, eu que não tenho qualquer talento mediúnico, quis tanto que ela ainda estivesse viva, que fui contando-lhe silenciosamente minhas histórias novas, coisas que haviam acabado de acontecer.
eu tenho um oráculo de rádio. evidentemente, como tudo que é poderoso e preciso na minha vida, só funciona se estiver mergulhado no cotidiano mais banal, quase passando desapercebido. um oráculo a que não posso ritualizar, e portanto, algo que em nada se assemelha às perguntas dos consulentes antigos, ou tampouco cultos solenes. os meus ritos preliminares, as taxas que pago, são os dos sentimentos incontidos, as preces às avessas que eu sei rezar.
naquele dia de manhã liguei o rádio do carro, a via expressa pela frente, pensando na aspereza da minha vida de então, uma outra vida que minha avó não viu de perto. quis chorar meu choro de criança que ela tantas vezes consolou; quis agradecer pelo tempo em que tínhamos vivido juntas, por ela ter me trazido pra aprender a viver numa cidade grande, uma vida diversa- mesmo para ela, tão desafiante de convenções.
se eu sentisse presenças, diria que ela estava perto - bem perto, viajava no banco de trás -, a ponto de ouvir uma música exata tocar no meu rádio do carro - esse que estranha e frequentemente é o intérprete de um deus oracular.
disse adeus, uma vez mais.

My tea's gone cold, I'm wondering why
I got out of bed at all
The morning rain clouds up my window
and I can't see at all
And even if I could it'd all be grey,
but your picture on my wall
It reminds me that it's not so bad,
it's not so bad

I drank too much last night, got bills to pay,
my head just feels in pain
I missed the bus and there'll be hell today,
I'm late for work again
And even if I'm there, they'll all imply
that I might not last the day
And then you call me and it's not so bad,
it's not so bad and

I want to thank you
for giving me the best day of my life
Oh just to be with you
is having the best day of my life

Push the door, I'm home at last
and I'm soaking through and through
Then you hand me a towel
and all I see is you
And even if my house falls down,
I wouldn't have a clue
Because you're near me and

I want to thank you
for giving me the best day of my life
Oh just to be with you
is having the best day of my life

cling together

2007-04-29T22:15:00.000-03:00

isaac bashevis singer, II

2007-04-26T11:57:00.000-03:00

tenho resistido. a princípio, um esforço tênue. e leio de novo, sem conseguir terminar, aquele livro amargo de i.b. singer. ontem nem fazia esse céu glorioso de maio-em-abril, e eu calma feito um mar profundo. horas depois, a amargura do texto me alcançou, tranquilidade coisíssima nenhuma, não há azul que me redima. é que não pode alguém narrar daquele jeito o amor, ninguém tem licença pra isso, não é sofrimento o que está ali, é um esvaziamento incrédulo, de quem precisa retalhar em partes, deixar decompor e desprezar para depois se despedir. o que era sublime em inimigos: uma história de amor, nesse sombras sobre o hudson é uma estupidez. ele devia ter narrado outras coisas, a dor sem filtro, não a feito travestir-se de desilusão ou indiferença. preciso acabar de ler, preciso esperar, preciso não pensar, preciso. o esforço, de tênue, vai chegar a insuportável, me conheço. vou escrever, mas nem quero estar por perto quando terminar esse texto.

lufada de ar novo, a jouer

2007-04-26T10:17:00.000-03:00

minha analista me mandou fazer as malas desde o sonho do vestido longo que eu aprendia a ajustar enquanto andava. não vou-me embora facilmente de nenhum lugar, não seria das minhas sessões matutinas e revigorantes que o faria. mas agora já ficou ridículo, acho que preciso mesmo ir. sem mais qualquer dor nos joelhos, a jouer, sozinha, como seu estivesse desenhando um mapa de todos os términos que ficasse, finalmente, pronto. posso colocá-lo num guarda-volumes de aeroporto, junto com uma muda de roupa e o dinheiro da passagem. pra próxima vez em que eu precisar partir sem olhar pra trás.

som de conversa interrompida

2007-04-26T07:02:00.000-03:00

uma noite é curta para fazer a lista das coisas que fazem seu coração bater mais forte, é melhor que alguém o ouça, encostando o ouvido na sua pele. uma noite é muito curta, quando você fala - como sempre - muito, tem 2 ou 5 assuntos dos quais quer saber, outros tantos pra contar, enquanto aproveita pra decorar de novo os traços do rosto à sua frente. resta de uma noite dessas que não há sonhos de que se lembrar quando acorda no dia seguinte. a próxima frase nos lábios, a pergunta que você não fez, talvez uma resposta sabida - tomam sua manhã e povoam sua solidão. continuo escrevendo diários, que é pra isso que as pessoas os têm: pra não esquecerem de si mesmas. das horas cheias e das horas voláteis. de saudades de fino corte, algo doloridas.

mães são à flor da pele, é inevitável

2007-04-25T15:47:00.000-03:00

hoje à tarde encontrei uma amiga de infância, eu indo levar a teo na escola, ela - que tem um filhote de quase dois anos- chegando pra trabalhar. de vez em quando a vejo, coincidem os horários, o carro estacionado numa vaga incorreta na frente do prédio, a gente gasta a meia hora seguinte colocando a vida em dia. não nos vemos mais que isso, até já tentamos programar um almoço que fosse semanal mas os ritmos da casa de cada uma nunca nos deixou. contei uns casos , eu, que ando feliz que nem pinto no lixo, e ela me disse - olha, não consigo ouvir histórias assim e não chorar, ando por um triz. e chorou. um choro suave, mal contido. eu acabei de contar meu caso,não por egoísmo ou por que ficasse impassível diante de uma fresta sentimental como aquela. é que eu reconheço isso, meu deus, parece que sou eu outro dia, estranhando que tudo me fizesse debulhar em lágrimas, uma vez deixei um senhor desconhecido tão desconcertado ao meu lado, que ele não resistiu e veio me perguntar , "menina, por que você chora tanto?" respondi que não se importasse, que eu tinha perdido a vergonha de chorar em público, desde que eu era mãe.
a prosaica verdade sobre se tornar mãe é que esse estado serve primeira e definitivamente para dar liberdade a um bicho que mora dentro de você, só aparentemente domesticado. não o bicho que explode de vez em quando, de ódio ou de desejo diante dos outros, mas o bicho de todo dia, o que luta pra não entrar nas roupas, pra não ignorar um faro poderoso, que responde a tudo com o corpo. rigorosamente tudo. então, em meio ao insulamento das casas onde se cria os filhos, um impulso que vem das vísceras te toma; como se aquele puxão antigo no estômago, que antes te dava quando você sentia medo, agora te pegasse a cada meia hora do dia.
um corpo de mulher - que é,diria camile paglia, natureza ctônica: agua, gordura e cheiro de peixe, circuitos e murmúrios secretos que não podem ser detidos nem acelerados - abandona para sempre a abstração a uma tal altura da vida.
você respeita o amorfo, o indeterminado e o incompleto por que eles são você: uma série de potencialidades incoordenáveis, apenas mantidas juntas por causa da epiderme social; somente reguladas por que submetidas a várias formas e regime de disciplina e treinamento.
gosto de chorar por que me desfaz. um desfazimento tão preciso que a cada vez que vejo aparecer nas mulheres ao meu redor, acolho - é um acontecimento óbvio - de tão natural; ao ponto de eu quase não compreender como é possível que reste tão invisível.
chorar resgata o corpo de permanecer como termo excluído - dá nome e espaço particulares a vidas tão civilizadamente ocidentais e disfarçadas de masculinas. eu, talvez à beira da idiossincrasia, tenho a impressão que vou atravessar a vida chorando como sorrio ou me enfureço - sem travo.

o caminho de casa em montréal

2007-04-23T00:08:00.000-03:00

fotos de rua: para deformar o acontecimento, e designar somente uma tentativa; imagens quase aleatórias, que só podem descrever um território aberto e irregular, talvez inexato - um relevo banal e entretanto originário. mas só isso pode dar aos lugares seu norte, o uso que deixa traços na superfície das suas formas.

o público e a cidade silenciosa

2007-04-22T21:07:00.000-03:00

montréal é uma cidade intensa, isso chega a ser um lugar comum. todo mundo tece muitos comentários sobre a gentileza dos montréalenses, sobre a cultura cosmopolita, a vida bilíngue, mas de modo geral as pessoas não dizem muito sobre sua arquitetura, ou dedicam a ela palavras polidas, para não dizer que se trata de um lugar urbano de característica monotonia. nada mais errado. montréal é o anti-espetáculo, no melhor sentido debordiano, por isso sua arquitetura não tem glamour, e isso é bom com força. me explico: cheguei lá no finzinho do inverno, tinha um resto de gelo nos cantos dos gramados. no caminho do aeroporto até minha casa de 17m2, as árvores opacas e despeladas eram o contraponto de uma cidade horizontal, afora o costumeiro downtown norte americano. até que o verão comece, boa parte da vida acontece nos subterrâneos, nos cafés, em studios de yoga e lavanderias nos subsolos dos prédios, inclusive o meu próprio. é uma delícia trafegar por uma arquitetura sem rosto, pura forma, nenhuma imagem, só interior. depois as ruas, ocupadas de gente andando à pé, na chuva insistente e fria da primavera ou sob o céu azul sem uma nuvem - e gelado, gelado sempre.

mas chegou o verão, úmido e tórrido, 28, 34, 38 graus. os prédios viram do avesso, expulsam as pessoas; não dá pra viver dentro por que o ar quente não sai, o vento não sopra, o ar não circula. os parques enchem, os terraços dos cafés também, as madrugadas parecem começo de tarde, pois o sol esconde às 10 da noite. foi no verão que inaugurou a grand bibliothéque. eu já estava quase voltando, mas, como ainda tinha muito trabalho pela frente, então ia pra lá estudar nos fins de semana, sempre chegava no domingo, 3, 4 da tarde, só pra trocar os ares, saía da biblioteca da mg gill, no lado inglês da cidade, andava até o quartier latin, mudava o idioma, era como se o dia começasse de novo. até o mobiliário no café na esquina da UQÁM era diferente dos outros onde se falava inglês. paredes pintadas em tons fortes, mais quentes, mais bagunçados, um pouquinho de nada mais barulhentos- o lugar comum da latinidade.

a biblioteca, vi de cara, era à demeure um grande lugar.poderosa arquitetura de mobilizar os sentidos, mover todo o corpo. é definitiva e vai fazer escola na crítica, tenho certeza. mas o melhor de tudo, é que é usada à beça, e talvez não seja fotogênica o suficiente para ir frequentar as revistas científicas. nada mais montréal, afinal de contas. num domingo de manhã o fluxo de gente indo e vindo para assistir dvds no andar das tvs, era imenso. muitos meninos copiando cds nos laptops, um tráfego de espaço de lazer. espaço público no melhor sentido debordiano. os vãos são estreitos e os pés direito sempre altos. madeira, degraus-bancadas de leitura , arquibancadas-mesa de estudo, conexões wireless e muitas, muitas crianças folheando revistinhas. em mais de uma vez dessas me deu saudade da teo. e pensei o quanto o brasil é injusto com seus habitantes, não os deixando aprender sobre os lugares coletivos, pelos quais não se paga para entrar ou sair.

pois montréal é isso: um trunfo silencioso do cotidiano, lugares que são feitos do seu lado de dentro, guardando alguma vagarosidade. ainda preciso escrever mais sobre isso, é que hoje me deu saudade dos meus domingos canadenses.

cheiro de tangerina nas mãos

2007-04-22T11:24:00.000-03:00

café da manhã de domingo, tentando esticar o dia. casa de tia, só isso é que sou hoje: o quarto das meninas parece um acampamento, tive de gravar ( a insistentes pedidos) um dvd do snow patrol, ouví-las dizer que nem escutam oasis, pelo amor de deus pra eu trocar o som da manhã, "se pelo menos fosse the cure". o que é isso? minhas sobrinhas, the cure aos doze anos, a essa altura do século? desde pequenas elas são um caso à parte com música. um dia - a teo nem tinha nascido, elas tinham seis e sete anos - levei-as comigo pra uma reunião no campus, elas desenhavam meninas tocando guitarra no quadro de giz; na volta tentava sintonizar uma estação de rádio no meio de um mega engarrafamento e escutei da vic: "tia, não tem jeito, você está fora do pop".
troquei as frutas, numa tarefa impossível: convencer duas adolescentes a prová-las, dando graças que por enquanto ainda consigo fazer teodora me obedecer. então nada de sabores,sumos ou texturas estranháveis. bem, comer fruta, a bem da verdade, significou um gomo de mexerica pra cada uma das três. mas o aroma impregnou minha cozinha, misturou-se com as tomadas de paris no video do...snow patrol. um dia elas descobrem outros gostos - o futuro tem um jeito esquisito de salvar a si próprio.

muito jeff buckley no itunes

2007-04-21T23:10:00.000-03:00

bastou uma semana e virei minhas noites do avesso. sábado à noite, onze horas e inacreditavelmente insone, nenhuma paciência com os filmes na televisão, tenho muitas deadlines de textos pela frente, as minhas férias fingidas definitivamente já se foram. mas só abri Les Fleurs du Mal nessa última madrugada, e mesmo assim porque o artigo sobre baudelaire começou sozinho, por vontade dele, texto, próprio. nem pude evitar escrevê-lo. Baudelaire escrevendo prosa com espírito de poesia é igual a dizer em voz alta letras de música pop, pop, pop.

não fui à festa na casa da laura mas ganhei um desenho

2007-04-21T23:05:00.000-03:00

retrato da tarde de defesa de tese e litros de café, para variar.

trilha sonora para quem não pode ouvir cds em casa

2007-04-19T09:50:00.000-03:00

só comecei a matar a vontade. ainda preciso aprender se dá pra fazer upload das próprias músicas e aumentar o acervo do http://www.radioblogclub.com/

renato, me ensina

2007-04-18T09:31:00.000-03:00

a postar uma musiquinha peça-chave da trilha sonora desse blog, aqui? só você pra me salvar. afora, claro, a saudade que sinto das nossas brigas ferozes e reconciliações improváveis. você faz muita falta por aqui, acredite.

não há nada lá dentro, pode entrar.

2007-04-18T07:50:00.000-03:00

hoje tirei o dia para me livrar da burocracia - eu me iludo facilmente, é assim que suporto a estupidez -; ontem fui dormir com o firme propósito de acordar de madrugada, preencher listas de frequência no site da universidade, mandar os mails dos alunos, corrigir os trabalhos que ainda estavam online e eu precisava baixar urgentemente, agendar as aulas da noite para completar a carga horária das semanas em que fiquei afogada terminando a tese, preencher o cadastro do ministério da educação, preparar para participar da banca de avaliação dos trabalhos de conclusão de curso. que parte disso deu certo?ora, são 7:56 da manhã, então, pelo menos meu plano de ocupar minha madrugada funcionou. acordei como um relógio, 4:22, todo dia é assim. adoro respirar o último ar da madrugada, o primeiro do meu dia desperto. é o único momento gelado do dia. até faço um pouco de hora pra sair da cama , do meu quarto sem cortinas fico espreitando da janela o dia clarear, mas me levanto; quase todo meu combustível pra escrever vem dessa hora: aqui por perto de casa tem um monte de galos, a rua é silenciosa, o primeiro onibus que escuto passa às 5:10 - o motorista respeita como um relógio a escala de horários - às 5:30 meu vizinho do prédio à esquerda sai da garagem, faço café, leio trechos de um dos livros na minha cabeceira, duas frases, que sejam, mas sempre as acho decisivas.
hoje, contudo, violei meu horário nobre. em vez dos meus cadernos, do cheiro dos lápis apontados, da vagareza da minha escrita esperando ficar de manhã, a burocracia universitária. juro que me esforcei, mas foi só isso: um esforço que, no fim, dá em impotência. são pilhas de papel, sites que não funcionam, funcionários em três instituições, gente que precisa se ocupar muito em fazer muito corretamente as tarefas, todas formais. o discurso, o trato, as pesquisas inexistentes, os consumidores-alunos, a eficiência administrativa, reuniões - coisa que fazem o tempo escoar, oco. dispersão é o outro nome da universidade brasileira. não, isso é injusto. dispersão é o outro nome da vida brasileira: acumule 327 coisas no seu dia, e desempenhe de modo excelente aquela que está na superfície. comprometa-se com avaliações institucionais, modelos (templates e os de carne e osso), formas, formulários, censuras disfarçadas, cremes anti-rugas, gerúndios, definições sobre tudo retiradas das manchetes do péssimo jornal matutino, ostentosas festas de aniversário de criança, emoções que duram duas linhas , cinco minutos e têm dois centímetros de profundidade (e os clichês, as frases de feito, como essa mesmo - eu sei de cor porque a repito sempre, um mantra). tédio nenhum me alimenta. preciso esvaziar a minha vida disso.

oasis

2007-04-17T09:22:00.000-03:00

another sunday afternoon walking to the sound of my favourite tune. disse a um amigo para ler o artigo sobre tecnologia, cápsulas e a submersão. já são dois anos desde que escrevi aquilo, talvez já devesse fazer uma segunda versão. o que preciso, definitivamente, é recarregar meu ipod com kilômetros caminhados. tomorrow never knows what it doesn't know too soon.

s'éveille-t-elle en lui. déloge l'homme en lui

2007-04-17T01:06:00.000-03:00

quando um amor hiberna: enquanto aguarda para retornar num único gesto, desesperadamente delicado, de puro medo de ter-se perdido para sempre no futuro.
eu devia molhar seus lábios, vejo-os daqui, 30 cm distante, ele calculava bem distâncias. - ela não ousaria tocar minhas pernas com os pés - e ouviu-a dizer que ia viajar.
uma permissão tácita - tanta gente ao redor - fez com que ela passasse o tempo naquela tarde investigando o rosto dele. viram-se quando ela saía de casa, ele atravessando a rua para entrar. até lhe disse "você tem o mesmo olhar", mas não eram os olhos o que queria descrever , era uma inevitável textura em como ele a olhava, intenso e sem qualquer timidez, mas ressabiado, um olhar de estranha posse: viu-se reconhecida no que ele olhava, tão igual a antes.
não trocavam mais que duas palavras a cada vez que se encontraram em quase duas décadas, mas daquela vez fora ele quem dissera uma frase longa: "o perfume de flor anunciou você, sem esperar soube que estava aqui".
bem, era definitivamente uma frase por inteiro - ela podia se desconcertar por conta própria, e emudecer. já podia partir , o silêncio dela manteria a equação daquelas aproximações cambaleantes. era bom e prudente que saísse dali, sentiu um suor leve e frio na nuca.
as despedidas entre eles, noutras vezes belas ou desprezíveis, haviam deixado de ser lamentos de parte a parte. apenas seguiam para lugares em que juntos jamais teriam cabido. outonos um depois do outro.
um amor repleto, entretanto inacabado. tinham se encontrado muito cedo, talvez fosse isso, ele provavelmente pensava o mesmo, ainda que se admirasse a cada vez que alguém próximo lhe perguntava porque insistia -como ninguém (além dele) via que não era um círculo? era só o tempo seguindo seu curso, quando eles se tocavam breve e erraticamente, de novo e de novo. (lembre-me de chorar quando vir mais uma vez o final de les invasions barbaires)

, e então choraria por si mesma, não pelas emoções tão confusas da sua própria geração, dela e dele.
ela pressente o aguaceiro por trás do vento anunciando a noite de segunda-feira.
por que a considerava sua, ele mandou servir os dois cafés no mesmo copo. ela estancou por um segundo, sentiu de novo a fina camada de suor frio na nuca. a intimidade brota sempre de um chão bruto, seu cheiro é bom como a primeira água de chuva. um viço moroso sobre o asfalto quente. uma paisagem improvisada em seus corpos. ela ficou em silêncio, quem sabe desta vez para desequilibrar a equação. tomou o copo grande de café que beberiam juntos das mãos dele. desperte-a nele. desaloje o homem que há nele. parfait mélange.

pedaços

2007-04-12T00:00:00.000-03:00

April is the cruellest month, breeding Lilacs out of the dead land, mixing Memory and desire, stirring Dull roots with spring rain.

T.S. Eliot, The Waste Land. 1922.

no seu trigésimo quinto aniversário

2007-04-11T23:31:00.000-03:00

isaac bashevis singer

2007-04-11T23:16:00.000-03:00

sombras sobre o hudson é um livro provavelmente melhor que qualquer Mann quando se trata de perceber e narrar a passagem do tempo com o próprio corpo. os sobreviventes de Singer sempre evisceram. o corpo de todos e cada um é só uma coisa, animada de carne, orgãos, nervos à flor da pele e medo traduzido nos músculos, brutalidade. como deve ser quando o corpo se rebela e resiste a ser submetido. nada é mais definitivo do que o poder que opera num corpo, seu mover-se e seu prazer. a denúncia necessária dessa geografia torna impossível esquecer que a arquitetura tem gênero, e sexo.

you cant always get what you want

2007-04-11T22:28:00.000-03:00

ouço trilhas sonoras clandestinas, vejo house, md todo dia às sete da noite. atualmente acho esse hugh laurie o homem/ a história na tela da televisão. comecei um caderno novo e voltei aqui, principalmente depois do samuel reclamar. como é bom achar graça em mil e uma bobagens na vida depois de uma defesa de tese. está quente como jamais vivi num outono, e a mim parece que o sol vai tatuar uma ferida no país, como sempre, que bobagem a minha. isso aqui é uma beira de sertão, a aridez não se esconde por muito tempo. talvez eu esteja querendo ouvir muitas e muitas vezes love and hapiness, com o al green cantando. tenho saudade do ar gelado de abril em belo horizonte, talvez uma saudade pra sempre. bem, para ser um tantinho só mais atual, e me lembrar que preciso curar os joelhos para o futuro e levar a teo para ver o mar, nesse momento o itunes toca repetidamente corinne bailey put your records on. tenho um grande amigo que vive na Inglaterra, com inconfessável saudade de casa. tenho outro que não dorme e me ajuda a fazer feiras noturnas. e hoje a bruna voltou de viagem, com meu livro do Debord na bagagem. nada ameniza abril, como tive de dizer há alguns anos atrás a frédéric no começo de tudo. for the very first time.

órbita

2007-03-18T14:56:00.000-03:00

Você não lê poemas nem ouve serenatas. Para ser despedida é preciso que você esteja. Talvez eu me despeça, talvez você. Me despedaço no ar suave de maio, o sol a pino e um fogo queimando longe. Nunca pressenti outros perigos que não no meu próprio corpo.

o prazer do ofuscamento mútuo.

2007-03-18T14:22:00.000-03:00

Sonetos de Shakespeare. Leitura a esmo, escolho livros lendo em voz alta a frase pela qual começam. Epigramas de duas rimas: fechamento. Estou aqui. Daqui, ou de lá, não sairei e direi a todo o mundo que, tranquila, espero chegar a novidade. Ou, por outra, estarei lá não por vontade ou gozo, mas por nunca ter aprendido a sair. Estarei lá, e não saberei jamais onde, exatamente, estou. Sobre o que ela e Daniel conversariam? Sem exatamente sofrer, mas sem nunca ter sofrido tanto. Sobre o que define uma integral, por causa da curva do anel. Sobre barcos, o mar, o vento atlântico. Der Mensch verdoppelt sich. Uma personagem é sempre um artifício. Mar: a massa de águas salgada do globo, distinguidos em costeiros, continentais, fechados. Ele tem algumas fantasias e muitos companheiros com quem sai para beber, anos a fio, ela tem 1/2/1 amigas. Um êxtase e uma queda. Uma mulher, uma vingança. Um homem, um bálsamo, toda hora sobre as feridas.

prateleira de cadernos antigos/ arnaldo antunes em roupagem surreal

2007-03-15T09:21:00.000-03:00

Ontem quando saí de casa quase não acreditei
minha pele foi escurecendo até ficar completamente cinza
agora se ando pelas ruas devo tomar cuidado
o sol não me machuca
é um instante para eu ficar bronzeado
você não é mais o mesmo eu digo sou
tomei muito sal de prata pra curar minha bronquite
de cinza, minha pele fica verde-azulada
desde pequeno trabalho numa plantação de uva
e veneno, pra mim é mais puro que água de chuva
estou me acostumando com os tons da minha pele
eu acho o verde mais bonito
se vejo um cara branco ou amarelo
eu acho que é ele quem está errado
você não é mais o mesmo eu digo não

lua cheia atravessando o parque para a casa daquele estranho chamado veras

2007-03-13T18:30:00.000-03:00

o telefone tocou no fim do dia, eu tinha voltado. você me disse que estava tão queimado de sol que não podia aguentar outra mulher. bem, era a minha senha, eu que não usava mais alianças invisíveis. outro dia, olhando sua estante, uma surpresa amarga, reconheço de longe os abismos e a despedida. uma capa de livro marcada pelo trajeto, a foto do Lefebvre que eu gosto tanto, a ausência e o tapete iraniano na sua sala. nenhum vestígio do cotidiano a mais. nenhuma lágrima. só adeus.

finish line

2007-03-09T05:54:00.000-03:00

Houve um tempo em que as manhãs de domingo coincidiam com corridas de fórmula um. nesses anos dois mil os dias são, definitivamente, outros. eu, teimosa, continuo olhando arco-íris daqui da minha janela de manhã cedo, quase madrugada - maravilhoso no cotidiano, diria aragon. terminei. tenho vontade de ficar submersa num mar quente horas a fio, até virar madrugada de novo.

are you sorry? don't be.

2007-02-25T12:24:00.000-03:00

Um dia, ao abrir um presente de Réveillon, quero encontrar um léxico Walter Benjamin.

hollywood e le parkours

2007-02-21T14:37:00.000-03:00

para compensar os minutos desperdiçados em frente à tela de Cassino Royale. afora este détour, esse james bond é o fim!